Delirio Onírico

Muro

2011-12-05T00:30:00.002-03:00

El muro está para poner a prueba cuán grande es nuestro deseo de romperlo...

kufgejkslhgñz

2011-10-17T10:23:00.001-03:00

Me cansé.

2110

2011-06-23T10:54:00.002-03:00

año 2060

Sólo pastillas nutritivas y agua; el mundo que me había imaginado sin gula llegó.

año 2070

Todos tenemos los mismos recursos y oportunidades; el mundo que me había imaginado sin envidia ni avaricia llegó.

año 2080

Las máquinas automáticamente se encargan de neutralizar, por mínimo que sea, cualquier intento de violencia; el mundo que me había imaginado sin ira llegó.

año 2090

El ser humano sólo se dedica a entretenerse transitoriamente porque las máquinas se encargan de todo lo demás. Ya no tiene tareas que postergar; el mundo que me había imaginado sin pereza llegó.

año 2100

Se desconocen las causas por las que no tenemos deseos sexuales como nos contaban nuestros antepasados; el mundo que me habia imaginado sin lujuria llegó.

año 2110

Todavía me cuesta imaginar un mundo sin soberbia y no precisamente la humana.

Ockham y Papá Noel

2011-03-27T12:26:00.003-03:00

Actualizamos los resultados:

William of Ockham 1

Papá Noel 0

William of Ockham won

Algún tiempo...

2011-03-22T23:47:00.002-03:00

en el que descubrías que era mejor poner un ladrillo arriba de dos que arriba de otro

Reloj

2011-03-08T19:05:00.002-03:00

Ella, jovencita y con una sonrisa, sueña.

Sueña una y otra vez que puede retroceder el tiempo con un reloj especial como el de Bernardo. Posiblemente el deseo de cualquier persona: volver el tiempo atrás a tu servicio; utilidad infinita.

¿Un día se despertó y a que no saben qué vio?

Una caja en su mesita de luz. Desesperada, abre la caja y se encuentra con un reloj similar al de sus sueños. No estaba cuando se acostó. Era uno de los días más felices de su vida y por ese motivo saltaba de alegría. Se quedó paralizada unos segundos pensando en todo lo que podía lograr: tener tiempo para hacer los deberes para la seño, no perder nunca su programa de tele preferido o mejor aún, volver muy atrás para ir a algún palacio y estar con las princesas de esas que aparecen en los cuentos que apenas les leen.

Tomó el reloj y se imaginó un momento anterior para ir hacia allá.

No pasó nada.

-Vamos relojito, por favor, te lo pido. ¡Retrocedé en el tiempo!

Tampoco pasó nada.

Hizo mucha fuerza; lo deseó con toda su alma.

Todo siguió normalmente.

(Se acuesta, le pega a su colchón, empieza a gritar y presiona las lágrimas entre su cara y la almohada) - ¿Quién me dejó el reloj? ¿Por qué a mí? ¿Por queeé? ¿Por queeé?

-¿Qué pasa hija? ¿No te gustó el reloj que te regalé?

-(Secándose las lágrimas y hablando como puede) Es lindo pero pensé que iba a retroceder en el tiempo si lo usaba.

-No amor (involuntariamente hace una sonrisa compasiva ante la inocencia de su hija). No se puede retroceder en el tiempo con un reloj. Ojalá se pudiera.

-¿No?

-No. Pero prometeme algo.

-¿Qué?

-Que siempre vas a aprovechar el tiempo que se te da.

-Te lo prometo mami (se abrazan).

Crisis

2011-03-04T01:24:00.002-03:00

Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora que es la tragedia de no querer luchar por superarla.

Meaning

2011-02-25T00:42:00.003-03:00

-Eu...¿sabés qué?

-¿Qué?

-Descubrí el sentido de la vida

-Largá lo que estás consumiendo.

-¡Es en serio!

-Entonces haceme un favor: no se lo cuentes a nadie y persuadite a vos mismo de que no hay una respuesta mejor y no sigas buscando.

Relojes biológicos

2011-02-09T01:00:00.002-03:00

Me llama la atención un papel. Lo veo y descubro que era del 9 de febrero pero del 2009...

Turuvien

2011-02-07T01:49:00.004-03:00

3:13 a.m.

Día 1: Te miro, compartimos un mate, saltan sonrisas por la mesa, vamos a la cama, hacemos el amor y nos quedamos hablando. ¿Qué hizo la vecina? Lo de siempre. ¿Cómo te fue hoy? Y…bien. ¿Te parece que hoy haga pasta? Dale, es 29.

Día n: Te miro, compartimos un mate, saltan sonrisas por la mesa, vamos a la cama, hacemos...

-¡Qué situación vomitiva! Esto es seguridad.

-Esto es…¿estar bien?

-Sí (no).

-¡No! (¿sí?).

-No, definitivamente no. Para mí…no. Es demasiado común.

Caminando me crucé con un grafiti impactante alrededor de unos kanjis japoneses que decía: “Acostumbrarse es morir”.

Quizás es mejor la soledad…

Pensemos hipotéticamente de otra manera.

Día n: Voy a bailar; conozco a alguien tan normal que no merece más importancia en estas líneas y llego a casa antes de que amanezca. Como es probable, la cama está sin hacer y el toallón mojado en algún lugar de la habitación. Ni siquiera hay ansias de ir a la heladera (aun habiendo un poco de fiambre que sobró de la semana). Con las últimas energías de la noche, me pongo cómodo y duermo. Fruto de una noche que apenas zafó (otra vez se recurre a la rutina) no tengo ni ganas de masturbarme, es más, desde hace unos meses me parece desagradable. A la mañana siguiente, me levanto con una sensación de malestar en la parte de atrás del cuello. Creo que implica no descanso. Es raro porque no se siente como dolor de contractura sino como una leve molestia que te hace acordar que tenés un alma. Es como si una persona que no te cae tan bien te empezara a acariciar esa zona y lo único que podés hacer para calmar un poco la sensación es cerrar tus ojos o reposar tu mano en el pecho o por ahí tratar de tocarte la planta con los dedos del pié. Voy al shopping que se encuentra repleto de gente porque se acerca una fecha merecedora de promociones. En medio de una muchedumbre estoy solo...je. Pareciera que sólo solo uno hace estas reflexiones porque sino uno estaría pendiente de otras cosas. Enumeremos:

-Esperar que ella se pruebe zapatos; solemne pero armónico.

-Buscar algo para comprarle. Un regalo pensando en ella y con el corazón; cursi pero hermoso.

-Buscar el momento oportuno para sentarte y decirle (con besos vanguardistas de otras salidas): ¿Te gustaría salir conmigo? Arriesgado, peligroso pero lo banco.

Lo banco porque soy de las personas con coraje. Pero me refiero al mismo coraje que se necesita para seguir a criaturas como Turuvien; son hermosos los unicornios pero cuando uno los persigue se escapan o algo los ahuyenta. Lo más lindo del mundo es cuando se dejan abrazar para serte fiel de por vida; según un sabio de antaño que lo experimentó, es la felicidad absoluta. Hay momentos que, aún lleno de alegría, vienen galopando ferozmente y te clavan su cuerno en el pecho hasta que terminás en el piso desparramando sangre como si fuera un cuento de Oscar Wilde. A veces el unicornio llora, a veces no. Otras veces deja que más de una persona lo monte; el sabio lo hizo de a dos porque él sostiene que es más fácil de domesticar. Sin embargo, una cosa curiosa es que nadie muere por ser embestido por un unicornio porque con el tiempo la herida sana sola, en cambio, la mente no es tan resistente.

Volviendo a la realidad, dije que tanto la convivencia rutinaria sin matices como la soledad neurótica son horribles. Sí. Digo soledad neurótica porque no están las personas que uno quiere que estén, por ende, no importa si estás en medio de una ronda de cerveza o en pleno Tokio.

¿Y por qué uno quiere que estén esas personas?

Por el significado.

Los significados van cambiando conforme las situaciones. ¿Cuántas veces uno compra chicles y tira el papel al tacho (asumiendo que es educado)? Millones de veces. Yo, también lo hago. Pero también conservo, en una caja (todo ser humano en el fondo tiene una aunque no tenga quizás forma de caja) un papel de chicle que mastiqué horas antes de mi segundo beso; para el primero era tan chico que apenas podía caminar.

Pero ojo, también cambiar de significado implica reacomodar estructuras y pensamientos, mover sentimientos. Un ejemplo de esto es una traición inesperada. No te preocupes, no todo está perdido: hay una mujer, gratuita, con la que te podés acostar (aunque seas mujer no te preocupes por el que dirán), levantar, tomar el desayuno, salir y demás cosas: se llama Esperanza. Ella te motiva y te guía para que sigas a tu Turuvien.

Y tu Turuvien está lejos, entonces te cuestionás todos los días. El paisaje (¿onírico?) va desapareciendo hasta que te encontrás con una mesa, cosas para pagar y una computadora que cada tanto te muestra en la cara que estuviste jugando a ver qué piedra rebota en el río en vez de buscar la manera de sobrevivir en la jungla. También mirás tu celular y no sorprendería encontrar más mensajes enviados que recibidos...

Dentro de los mensajes recibidos no tenés lo que querés de quien querés sino un puto mensaje mundano que te informa que las facturas de tu línea ya están disponibles online.

Para colmo tenés gente que te dice cosas como: “es obvio desde el inicio que sólo algunos pueden tener éxito” o “hubo un accidente múltiple pero no se preocupen que no perdimos la cura para el cáncer”.

Y es así, como con estas frases mueren los Turuvien ahogados en un vacío sideral.

(clink)

Un relincho me indica que Turuvien está vivo.

(¡FUOOOSHHHH!)

-Te doy otro consejo (me da un beso). Cuando perseguís algo, tené cuidado de que no te posea.

-Gracias Esperanza. ¿Cómo te puedo pagar todo lo que hacés por mí?

-Dándome un abrazo…pero que sea fuerte.

(me mira con esos ojos tan hermosos, se acomoda su pelo y la abrazo)

-(susurrándome al oído) Veo que estás más cerca de Turuvien.

- En serio…¿Cómo te puedo pagar?

-Recomendándome más personas (me guiña el ojo). Sabés la forma.

-¿Y si no resulta?

-Entonces ayudá a esas personas.

Me despierto y descubro que son las 3:14 a.m. Qué lindo es despertarse, ver algunos reflejos entre la persiana y saber que se puede dormir un poco más.

-Turuvien…

-¡Claro…ya entendí! Tengo que anotarlo en un papel.

Me quedo pensando en el sueño. Turuvien es único (abrazo mi almohada). Único como… (le sonrío al techo y me pongo en posición fetal). De costado miro mi mesita de luz y me doy cuenta de que me fui a dormir leyendo un libro de frases en el cual había marcado una de (¿Borges?) que dice: “Uno está enamorado cuando se da cuenta de que la otra persona es única.” Pero con estar enamorado no es suficiente, te tiene que dar el sí para buscar en conjunto otro Turuvien.

Yendo más adelante en el libro, veo una frase que había encuadrado y resaltado que dice: “La dicha de la vida consiste en tener siempre algo que hacer, alguien a quien amar y alguna cosa que esperar”.

Cierro el libro y me voy a dormir; luego de levantarme, iré por Turuvien.

Profe...va a tomar esto?

2010-08-05T20:03:00.002-03:00

"La autoconciencia es en y para sí en cuanto que y porque es en sí y para sí para otra autoconciencia; es decir, sólo es en cuanto se la reconoce. El concepto de esta unidad de la autoconciencia en su duplicación, de la infinitud que se realiza en la autoconciencia, es una trabazón multilateral y multívoca, de tal modo que, de una parte, los momentos que aquí se entrelazan deben ser mantenidos rigurosamente separados y, de otra parte, deben ser, al mismo tiempo en esta diferencia, tomados y reconocidos también como momentos que no se distinguen o tomados en esta diferencia, y reconocidos siempre en su significación contrapuesta. El doble sentido de lo diferenciado se halla en la esencia de la autoconciencia que consiste en ser infinita o inmediatamente lo contrario de la determinabilidad en la que es puesta. El desdoblamiento del concepto de esta unidad espiritual en su duplicación presenta ante nosotros el movimiento del reconocimiento."

Hay personas que les gusta escribir así.

Y bue...

Será?

2010-07-27T01:38:00.002-03:00

Isn't everything we do in life a way to be loved a little more?

I know why they come together

2010-07-22T22:26:00.003-03:00

P(n) > P(n+1)

but P(n) < SUM(P(n+1) + P(n+2) + P(n+3)...)

So welcome to the jungle or welcome to the paradise!

:)

2010-07-18T19:39:00.003-03:00

"No matter what the sun is doing I´m gonna shine today"

Todo claro...

2010-06-09T01:27:00.003-03:00

Las noches se nos pasaban en pocos segundos. Miraba con la blonda desde la cama los ciclos lunares que se proyectaban en el techo.

...poenbioptal...

Lucía

2010-04-30T16:23:00.001-03:00

Si tuviera que definirla precisamente diría: “Aire puro”.

Al estar a su lado te das cuenta de la contaminación que todos los días hay a tu alrededor. Con un pie en la tierra y otro en el cielo, Lucía vibra en otra frecuencia. Sus ojos reflejan un candor digno de un alma justa y limpia de culpa como la de una nena que todavía se divierte al jugar en la hamaca de una plaza pequeña. Su manera de actuar radicada en lo metafísico es conmovedora y para unos pocos. Muchacha idealista, curiosa y optimista. Desde que charlo con ella, siempre me asombró su manera de transitar la vida; muy parecida a la mía. Inclusive ante problemas serios que tuvimos, concordamos en nuestra manera de reaccionar hasta que ellos y sus ecos se fueran por completo. Lucía es tan transparente y amable que dejaría inválido cualquier intento mínimo de celos o sentimientos inoportunos. Apasionada por lo foráneo y siempre con una sonrisa, mueve lenta y relajadamente los vasos de la mesa mientras intercambiamos nuestras sinfonías de proyectos y sueños. Y entre palabras y palabras, paralelamente comienza la función: sus movimientos de manos que me mantienen entretenido. Lo más lindo es que me permite ser partícipe del espectáculo que desemboca en una especie de danza divertida y hasta algo graciosa si se mira desde afuera; nunca dejamos de mirarnos a los ojos. El acariciar su piel tersa te deja tan conforme que hace que no exista necesidad alguna de robarle un beso. Casi de madrugada, emprendemos el viaje de regreso tarareando algunas canciones de los Beatles. Es reconfortante saber que personas como Lucía no sólo existen en las fantasías; significa que el mundo todavía tiene belleza para ofrecer.

3

2010-04-12T18:46:00.001-03:00

En este mundo existen tres verdades: la mía, la tuya y la verdad.

1s

2010-04-06T17:21:00.002-03:00

En este segundo, posterior al imperceptible sonido de un parpadeo, el tiempo puede dilatarse o contraerse. Tus cejas se van para arriba, tus ojos permanecen absortos e inmóviles como la mirada de una muñeca y tus pestañas desean besarse. Tu boca confundida tiembla en su lugar. Tus pulmones dejan hacer su función mientras que el estómago, el corazón y el pecho parecen fusionarse. Tu cuerpo se pone tenso y tus piernas quieren abrazar el piso. El hipotálamo está de fiesta y en tu cerebro se iluminan las calles que te hacen dar cuenta de lo que realmente simbolizan estas reacciones y te dice: llegó.

.
.
.

Llegó ese resultado extraordinariamente positivo en el que no tenías ni idea de saber que era posible hasta que lo lograste. Ese resultado que reside en la parte más lejana del umbral de tu imaginación siendo allá mismo donde te shockeas al descubrir de lo que realmente sos capaz.

Si sentiste esto...presenciaste TU EPIC WIN!

Amor/Enamoramiento

2010-03-29T22:49:00.003-03:00

Hablando con una amiga hace un rato, llegué a una frase: para amar verdaderamente, a veces hay que olvidarse un poco que uno está enamorado...

Mosaico

2010-03-19T21:19:00.004-03:00

¿Qué mentiras son verdades?
¿Qué verdades son mentiras?
Yo creo en la locura llamada “ahora”
No me digas que no hay esperanza
¿Te acordás cuando las pequeñas cosas te hacían feliz?
Te hice una promesa
Olvidemos este orgullo
No hay razones para llorar
Todavía soy joven para permitirle al amor romperme el corazón
¿Lo harías conmigo?
Esta noche vale todo. Es ahora o nunca
Me gusta la manera en la que te movés
Por favor, traeme mi vino
Verás la luz
Vos sos más que el amor

La Hoja de Lechuga

2010-03-15T23:24:00.005-03:00

Hoy un físico de Estados Unidos me regaló una hoja de lechuga. Tanto para mí como para él, en su contorno se reflejan patrones de ondas particulares.

Caminando apaciblemente por la costanera, me dí cuenta de que esa fracción de verdura que me obsequió representaba mucho más.

Me acordé de las incontables ensaladas mixtas acompañadas con milanesas fritas que mi abuelita me hacía. Un día, antes de comer ese manjar cotidiano, tuve la necesidad de interrogar: "Lelo, ¿qué pasa cuando hacés 5+6?" Y a partir de esa pregunta, aprendí a sumar con más de una cifra. Pareciera que las cosas no se olvidan. El tema es que cuando uno las guarda en sitios lejanos le cuesta acceder a ellas.

Con este objeto, me vino a la mente una tarde en la primaria en la que me enseñaron la diferencia entre "lettuce" y "luggage". Aparte, en aquel día, me llamó la atención de cómo un haz de luz atravesó la ventana e iluminó mi libro. Con ese sol hermoso disfruté mi recreo.

También me acordé (porque el hacerlo con la lechuga me daba una sensación muy parecida) de cómo jugaba en un sillón con una amiga a acariciarnos suavemente con nuestras uñas por todo el cuerpo. Lamentablemente ese sillón está cercano a expirar.

Por otra parte, me puse muy contento al saber que, en gran parte, bajé 22 kilos gracias a hojas como esa y pensar que en otros momentos la desprecié por estar oscura a causa del frío.

Además rememoré una noche en París en la que fui a la casa de una joven francesa. Todo me parecía raro: desde ingresar una clave para que suene su portero eléctrico hasta saludarla con dos besos en la mejilla. Con su acento encantador y sus ojos claros me dijo que me había preparado pasta. Me dirigí a su cocina para ayudarla y me dijo con una sonrisa casi infantil: es muy común comer lechuga antes de la comida. Acá se suele hacer mucho. Luego de esa noche, nunca más tuve noticias de ella.

Finalmente, y regresando al presente, mirando fijo a las ondas del agua del río, corté la lechuga en dos y dejé sus partes en una mesa.

Para otros...es y será una simple hoja.

Seguridad Ontológica

2010-03-14T22:11:00.004-03:00

Lunes, Miércoles y Viernes.

Un paso. Otro paso. Un paso. Otro paso. Un paso. Otro paso. Llegué a destino.

Lunes, Miércoles y Viernes.

Un paso. Otro paso. Un paso. Otro paso. Un paso. Otro paso. Llegué a destino.

Lunes, Miércoles y Viernes.

Un paso. Otro paso. Un paso. Otro paso. Un paso. Otro paso. Llegué a destino.

…

…

Y así es como el recreo de tercer grado se transforma en una hilera de piezas de dominó...

¿Ganar confianza?

¿Reducir la complejidad?

¿Controlar una angustia que nos erosiona todos los días?

Heurística Amorosa

2010-03-12T23:21:00.002-03:00

Ella dio su espalda al eterno abanico de posibilidades; decidió abrazarme...

Matemática en lo cotidiano

2010-03-11T00:03:00.001-03:00

¡Detrás de la línea! ¿Cuántas veces te lo tengo que decir?

Somos un simple punto para la enormidad del universo.

Tu función es la de un simple empleado.

Esa mujer no tiene senos.

¡Sos una esfera gordo!

No estás en la onda.

¡Chupame la pi!

Génesis

2010-03-10T23:43:00.003-03:00

Ella: -¿Tenés hora?

Él: -No, pero tengo tiempo...

Azul

2010-03-09T00:47:00.002-03:00

Y me encanta el azul: UN tipo de azul. Uno de los tantos colores de nuestro espectro que saltan como sapitos por nuestras retinas. Pero para que exista ese azul que nombro, tiene que haber un contraste oscuro. Por ejemplo los árboles negros como los de este blog son magníficos para que esta sensación se recree. Si a esto le agregamos luces urbanas artificiales, nos cruzamos con un paisaje azul hermoso pero irónicamente cálido porque te abraza, te envuelve, te contiene, te mima, te entiende y luego de unos minutos te deja salir suavemente. Es como si estuvieras en ese pequeño intervalo durante un río de besos en el que aprovechás un instante para apartar el pelo de la otra persona mientras dirige levemente los ojos entrecerrados hacia tu nariz y realiza esa pequeña mueca con la boca que ninguna combinación de letras podría representar. Y sin pensar en todo esto y nublado por la emoción, contemplo relajado la escena y la misma me susurra: “Nos veremos mañana o quizá dentro de un par de años o quizá en otra vida si es que te acordás de este momento mágico”. Me deja ansioso y excitado con la inseguridad de no saber cómo o cuándo volverá este azul. Esos minutos consumados de la comunión con el cielo hacen que mi espíritu se agrande gracias a un color tan simple pero casi único e irrepetible. Si a todo eso lo anclo con un buen momento, entro en un éxtasis tal que muy rara vez se repite en la vida.

Sobre el número Ñ

2010-03-08T18:56:00.010-03:00

Entro a mi habitación pero antes le pido a alguien que me prenda la luz porque no la alcanzo. Me acuesto de costado en mi cama y me pongo a observar mi pared mal pintada de color amarillo patito. ¡Gracias a Dios que estaba mal pintada! Ese detalle sutil le daba unos grumos particulares que me mantenían entretenido un par de horas. Con mi imaginación los iba uniendo para formar desde figuras geométricas hasta organismos más complejos. Esa era mi diversión: a los mismos grumos darles una semántica distinta. A la larga comprendí que en esa pared estaba todo lo que yo quería que esté; era infinita. Lo mismo pasaría con una imagen digital cuyos grumos, aparentemente infinitos para la precisión ocular, son reemplazados por píxeles. Adoptemos como axioma que un píxel es la mínima unidad de color homogénea que tiene una imagen digital. Ahora hagamos un ejercicio sencillo: supongamos que tenemos una foto compuesta por 2048 x 1536 píxeles. Es decir, 3145728 píxeles. Cada fragmento puede adoptar un color diferente. Imaginemos que haya 32 millones de colores. Entonces si hago 3145728 elevado a 32 millones tendría como resultado un número “Ñ” que me indicaría todas las imágenes digitales posibles que se pueden mostrar en ese tamaño y con esa cantidad de colores. Dentro de ese número descomunal de imágenes habría algunas que te resultarían familiares como por ejemplo las fotos que tenés en tu computadora o las que cada persona en el mundo posee desde las más lindas hasta las más bochornosas. Y cada persona es CADA persona: Desde un oriundo del Tíbet hasta Brad Pitt. Sumerjámonos más en este delirio y pensemos que podríamos tener imágenes desde antes que existieran las cámaras digitales. No vendría mal una foto de Alejandro Magno con sus tropas en plena batalla o una charla real de Jesús ante sus apóstoles. ¡Inclusive aparecer en el experimento de Franklin con la electricidad y hasta podríamos tomar su lugar! En el número “Ñ” estaría también lo hipotético: imágenes de tu vida en la que te estás casando con tu amor imposible y reflejando felicidad por la correspondencia mutua. Verías caricias no dadas, situaciones extrañas, momentos comprometedores, gritos deseados, cosas que nunca disfrutaste, movimientos irrisorios como los de una mujer en primavera y personas que van quedando en el gris crepúsculo del olvido. Habría imágenes de tu último respiro y de tu primer latido y en dos de ellas encontrarías las reales. Te pondrías en contacto con tu yo dentro de 10 años o hace 10 años ya sea feliz o triste. Hasta te verías a vos mismo leyendo esto. Ahondando más en este viaje, emergerían tus sueños con los de otras personas y quizás los entenderías. Te chocarías con esa verdad que tanto asco te podría dar o esa mentira que tanto añorabas. Es muy loco pensar que dentro de “Ñ” hay un montón de imágenes que describen con precisión endiablada tu esencia. Y si aprendieras a ver las imágenes verídicas que te corresponden, llamarían a tu reflexión debido a que obraste mal, o que sos más groso que la imagen que tenés de vos mismo o que no aprovechaste tu vida. Seguramente todo esto cambiaría nuestra manera de actuar. Por último, si jugaras a ordenar las fotos comprenderías que una misma imagen dentro de “Ñ” es más que esa imagen justamente porque contextualizamos las cosas ya que ponemos los matices de la emoción delante de nuestro entendimiento. La imagen de dos personas besándose puede simbolizar una demostración de amor o una calentura pasajera. ¿Y qué es lo que hace que eso sea más de lo que es? La experiencia. Y cuando hablamos de experiencia entra en juego el factor decisivo, la dimensión que la lleva en sus hombros: el tiempo. “Las cosas son pero con el tiempo ganan o pierden significado”.

A tener en cuenta...

2010-03-02T00:22:00.002-03:00

El 90% de todas las cosas son posibles. Para todo lo demás se requiere de tecnología o tiempo.

Soliloquio y autoduplicación de conciencia

2010-03-01T13:34:00.001-03:00

Como: -Cómo como?

Como: -Cómo?

Como: -CÓMO COMO?

Como: -Como como como. Como...como Como.

Principio maya

2009-04-06T11:58:00.004-03:00

Justo como el aire es la atmósfera del cuerpo, así el tiempo es la atmósfera de la mente. Si el tiempo en el que vivimos consiste en días y meses desiguales regulados por minutos y horas mecanizadas, en eso es que se convierte nuestra mente: una irregularidad mecanizada. Quien es dueño de tu tiempo, es dueño de tu mente. Sé dueño de tu tiempo y conocerás tu propia mente.

Ayuda

2009-03-22T20:48:00.004-03:00

Tratemos de ayudar al que lo necesita evitando las diferencias.

Estaremos mejor si nos vemos como humanidad...

Bendición Irlandesa

2009-03-17T19:30:00.003-03:00

“Que la tierra se vaya haciendo camino ante tus pasos,

que el viento sople siempre a tus espaldas,

que el sol brille cálido sobre tu cara,

que la lluvia caiga suavemente sobre tus campos y,

hasta tanto volvamos a encontrarnos,

que Dios te lleve en la palma de su mano.”

Soneto De Repente

2009-03-12T00:38:00.006-02:00

Un soneto me manda hacer Violante,
que en mi vida me he visto en tanto aprieto;
catorce versos dicen que es soneto,
burla burlando van los tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante
y estoy a la mitad de otro cuarteto,
mas si me veo en el primer terceto,
no hay cosa en los cuartetos que me espante.

Por el primer terceto voy entrando,
y parece que entré con pie derecho
pues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo y aun sospecho
que voy los trece versos acabando:
contad si son catorce y está hecho.

Lope De Vega

Esa Boca

2009-03-11T23:44:00.003-02:00

Su entusiasmo por el circo se venía arrastrando desde tiempo atrás. Dos meses, quizá. Pero cuando siete años son toda la vida y aún se ve el mundo de los mayores como una muchedumbre a través de un vidrio esmerilado, entonces dos meses representan un largo, insondable proceso. Sus hermanos mayores habían ido dos o tres veces e imitaban minuciosamente las graciosas desgracias de los payasos y las contorsiones y equilibrios de los forzudos. También los compañeros de la escuela lo habían visto y se reían con grandes aspavientos al recordar este golpe o aquella pirueta. Sólo que Carlos no sabía que eran exageraciones destinadas a él, a él que no iba al circo porque el padre entendía que era muy impresionable y podía conmoverse demasiado ante el riesgo inútil que corrían los trapecistas. Sin embargo, Carlos sentía algo parecido a un dolor en el pecho siempre que pensaba en los payasos. Cada día se le iba siendo más difícil soportar su curiosidad.

Entonces preparó la frase y en el momento oportuno se la dijo al padre: « ¿No habría forma de que yo pudiese ir alguna vez al circo? » A los siete años, toda frase larga resulta simpática y el padre se vio obligado primero a sonreír, luego a explicarse: «No quiero que veas a los trapecistas. » En cuanto oyó esto, Carlos se sintió verdaderamente a salvo, porque él no tenía interés en los trapecistas. « ¿Y si me fuera cuando empieza ese número? » « Bueno », contestó el padre, « así, sí».

La madre compró dos entradas y lo llevó el sábado de noche. Apareció una mujer de malla roja que hacía equilibrio sobre un caballo blanco. Él esperaba a los payasos. Aplaudieron. Después salieron unos monos que andaban en bicicleta, pero él esperaba a los payasos. Otra vez aplaudieron y apareció un malabarista. Carlos miraba con los ojos muy abiertos, pero de pronto se encontró bostezando. Aplaudieron de nuevo y salieron -ahora sí- los payasos.

Su interés llegó a la máxima tensión. Eran cuatro, dos de ellos enanos. Uno de los grandes hizo una cabriola, de aquellas que imitaba su hermano mayor. Un enano se le metió entre las piernas y el payaso grande le pegó sonoramente en el trasero. Casi todos los espectadores se reían y algunos muchachitos empezaban a festejar el chiste mímico antes aún de que el payaso emprendiera su gesto. Los dos enanos se trenzaron en la milésima versión de una pelea absurda, mientras el menos cómico de los otros dos los alentaba para que se pegasen. Entonces el segundo payaso grande, que era sin lugar a dudas el más cómico, se acercó a la baranda que limitaba la pista, y Carlos lo vio junto a él, tan cerca que pudo distinguir la boca cansada del hombre bajo la risa pintada y fija del payaso. Por un instante el pobre diablo vio aquella carita asombrada y le sonrió, de modo imperceptible, con sus labios verdaderos. Pero los otros tres habían concluido y el payaso más cómico se unió a los demás en los porrazos y saltos finales, y todos aplaudieron, aun la madre de Carlos.

Y como después venían los trapecistas, de acuerdo a lo convenido, la madre lo tomó de un brazo y salieron a la calle. Ahora sí había visto el circo, como sus hermanos y los compañeros del colegio. Sentía el pecho vacío y no le importaba qué iba a decir mañana. Serían las once de la noche, pero la madre sospechaba algo y lo introdujo en la zona de luz de una vidriera. Le pasó despacio, como si no lo creyera, una mano por los ojos, y después le preguntó si estaba llorando. Él no dijo nada. «¿Es por los trapecistas? ¿Tenías ganas de verlos?»

Ya era demasiado. A él no le interesaban los trapecistas. Sólo para destruir el malentendido, explicó que lloraba porque los payasos no le hacían reír.

Mario Benedetti

Dalí

2009-03-07T21:42:00.004-02:00

¡¡¡Esto sí que es flashearla!!!

Nombres de los cuadros (de arriba hacia abajo):

-Muchacha de pié junto a la ventana.
-La persistencia de la memoria
-Sueño causado por el vuelo de una abeja alrededor de una granada un segundo antes de despertar
-Virgen juvenil autosomodizada por los cuernos de su propia castidad
-Crucifixión o Corpus Hipercubicus

El Dragón

2009-03-07T00:57:00.006-02:00

La noche soplaba en el pasto escaso del páramo. No había ningún otro movimiento. Desde hacía años, en el casco del cielo, inmenso y tenebroso, no volaba ningún pájaro. Tiempo atrás, se habían desmoronado algunos pedruscos convirtiéndose en polvo. Ahora, sólo la noche temblaba en el alma de los dos hombres, encorvados en el desierto, junto a la hoguera solitaria; la oscuridad les latía calladamente en las venas, les golpeaba silenciosamente en las muñecas y en las sienes.

Las luces del fuego subían y bajaban por los rostros despavoridos y se volcaban en los ojos como jirones anaranjados. Cada uno de los hombres espiaba la respiración débil y fría y los parpadeos de lagarto del otro. Al fin, uno de ellos atizó el fuego con la espada.

-¡No, idiota, nos delatarás!

-¡Qué importa! -dijo el otro hombre-. El dragón puede olernos a kilómetros de distancia. Dios, hace frío. Quisiera estar en el castillo.

-Es la muerte, no el sueño, lo que buscamos . . .

-¿Por qué? ¿Por qué? ¡El dragón nunca entra en el pueblo!

-¡Cállate, tonto! Devora a los hombres que viajan solos desde nuestro pueblo al pueblo vecino.

-¡Que se los devore y que nos deje llegar a casa!

-¡Espera, escucha!

Los dos hombres se quedaron quietos.

Aguardaron largo tiempo, pero sólo sintieron el temblor nervioso de la piel de los caballos, como tamboriles de terciopelo negro que repicaban en las argollas de plata de los estribos, suavemente, suavemente.

-Ah . . . -El segundo hombre suspiró-. Qué tierra de pesadillas. Todo sucede aquí. Alguien apaga el sol; es de noche. Y entonces, y entonces, ¡oh, Dios, escucha! Este dragón dicen que tiene ojos de fuego, y un aliento de gas blanquecino; se lo ve arder a través de los páramos oscuros. Corre echando rayos y azufre, quemando el pasto. Las ovejas, aterradas, enloquecen y mueren. Las mujeres dan a luz criaturas monstruosas. La furia del dragón es tan inmensa que los muros de las torres se conmueven y vuelven al polvo. Las víctimas, a la salida del sol, aparecen dispersas aquí y allá, sobre los cerros. ¿Cuántos caballeros, pregunto yo, habrán perseguido a este monstruo y habrán fracasado, como fracasaremos también nosotros?

-¡Suficiente te digo!

-¡Más que suficiente! Aquí, en esta desolación, ni siquiera sé en qué año estamos.

-Novecientos años después de Navidad.

-No, no -murmuró el segundo hombre con los ojos cerrados-. En este páramo no hay Tiempo, hay sólo Eternidad. Pienso a veces que si volviéramos atrás, el pueblo habría desaparecido, la gente no habría nacido todavía, las cosas estarían cambiadas, los castillos no tallados aún en las rocas, los maderos no cortados aún en los bosques; no preguntes cómo sé; el páramo sabe y me lo dice. Y aquí estamos los dos, solos, en la comarca del dragón de fuego. ¡Qué Dios nos ampare!

-¡Si tienes miedo, ponte tu armadura!

-¿Para qué? El dragón sale de la nada; no sabemos dónde vive. Se desvanece en la niebla; quién sabe a dónde va. Ay, vistamos nuestra armadura, moriremos ataviados.

Enfundado a medias en el corselete de plata, el segundo hombre se detuvo y volvió la cabeza.

En el extremo de la oscura campiña, henchido de noche y de nada, en el corazón mismo del páramo, sopló una ráfaga arrastrando ese polvo de los relojes que usaban polvo para contar el tiempo. En el corazón del viento nuevo había soles negros y un millón de hojas carbonizadas, caídas de un árbol otoñal, más allá del horizonte. Era un viento que fundía paisajes, modelaba los huesos como cera blanda, enturbiaba y espesaba la sangre, depositándola como barro en el cerebro. El viento era mil almas moribundas, siempre confusas y en tránsito, una bruma en una niebla de la oscuridad; y el sitio no era sitio para el hombre y no había año ni hora, sino sólo dos hombres en un vacío sin rostro de heladas súbitas, tempestades y truenos blancos que se movían por detrás de un cristal verde: el inmenso ventanal descendente, el relámpago. Una ráfaga de lluvia anegó la hierba; todo se desvaneció y no hubo más que un susurro sin aliento y los dos hombres que aguardaban a solas con su propio ardor, en un tiempo frío.

-Mira . . . -murmuró el primer hombre-. Oh, mira, allá . . .

A kilómetros de distancia, precipitándose, un cántico y un rugido, el dragón.

Los hombres vistieron las armaduras y montaron los caballos, en silencio. Un monstruoso ronquido quebró la medianoche desierta, y el dragón, rugiendo, se acercó, y se acercó todavía más. La deslumbrante mirada amarilla apareció de pronto en lo alto de un cerro, y en seguida, desplegando un cuerpo oscuro, lejano, impreciso, pasó por encima del cerro y se hundió en un valle.

-¡Pronto!

Espolearon las cabalgaduras hasta un claro.

-¡Por aquí pasa!

Los guanteletes empuñaron las lanzas y las viseras cayeron sobre los ojos de los caballeros.

-¡Señor!

-Sí, invoquemos su nombre.

En ese instante, el dragón rodeó un cerro. El monstruoso ojo ambarino se clavó en los hombres, iluminando las armaduras con destellos y resplandores bermejos. Hubo un terrible alarido quejumbroso, y un ímpetu demoledor, y la bestia prosiguió su carrera.

-¡Dios misericordioso!

La lanza golpeó bajo el ojo amarillo sin párpado, y el hombre voló por el aire. El dragón se le abalanzó, lo derribó, lo aplastó, y el hombro negro lanzó al otro jinete a unos treinta metros de distancia, contra la pared de una roca. Gimiendo, gimiendo siempre, el dragón pasó, vociferando, todo fuego alrededor y debajo: un sol rosado, amarillo, naranja, con plumones suaves de humo enceguecedor.

-¿Viste? -gritó una voz-. ¿No te lo había dicho?

-¡Sí! ¡Sí! ¡Un caballero con armadura! ¡Lo atropellamos!

-¿Vas a detenerte?

-Me detuve una vez; no encontré nada. No me gusta detenerme en este páramo. Me pone la carne de gallina. No sé qué siento.

-Pero atropellamos algo.

-El tren silbó un buen rato; el hombre no se movió.

Una ráfaga de humo dividió la niebla.

-Llegaremos a Stokely a horario. Más carbón, ¿eh, Fred?

Un nuevo silbido, que desprendió el rocío del cielo desierto. El tren nocturno, de fuego y furia, entró en un barranco, trepó por una ladera y se perdió a lo lejos sobre la tierra helada, hacia el Norte, desapareciendo para siempre y dejando un humo negro y un vapor que pocos minutos después se disolvieron en el aire quieto.

Ray Bradbury

La Última Respuesta

2009-03-05T12:40:00.005-02:00

Murray Templeton tenía cuarenta y cinco años, estaba en la flor de su vida, y todas las partes de su cuerpo funcionaban en perfecto orden excepto algunas porciones clave de sus arterias coronarias, pero eso era suficiente.

El dolor vino de pronto, ascendió hasta un punto intolerable, y luego descendió progresivamente. Pudo sentir que su respiración se relajaba, y una especie de bendita paz lo invadió.

No hay placer como la ausencia de dolor... inmediatamente después del dolor. Murray sintió una ligereza casi aturdidora, como si estuviera elevándose en el aire y flotando.

Abrió los ojos, y notó con distante regocijo que los demás que ocupaban la habitación estaban aún agitados. Se hallaba en el laboratorio cuando el dolor le había golpeado, casi sin advertencia, y cuando se había tambaleado había oído gritos de sorpresa de los demás antes de que todo se desvaneciera en una abrumadora agonía.

Ahora, con el dolor desaparecido, los demás estaban aún yendo de un lado para otro, aún ansiosos, aún apiñándose en torno a su cuerpo caído...

...que, se dio cuenta de pronto, estaba tendido boca abajo.

Estaba ahí en el suelo, brazos y piernas abiertos, el rostro contorsionado. Y estaba ahí de pie, en paz, observando.

Pensó: ¡milagro! Los chiflados de la vida después de la vida tenían razón.

Y aunque aquella era una forma humillante de morir para un físico ateo, apenas sintió una ligera sorpresa, y ninguna alteración de la paz en la cual se hallaba inmerso.

Pensó: debe de haber algún ángel –o algo– viniendo a por mí.

La escena terrestre estaba desvaneciéndose. La oscuridad iba invadiendo su conciencia, y lejos, en la distancia, como un último vislumbre, había una figura de luz, vagamente humana en su forma, y radiando calor.

Murray pensó: vaya broma, estoy yendo al Cielo.

Mientras pensaba esto, la luz se desvaneció pero el calor siguió. No hubo disminución en la paz, pese a que en todo el Universo tan sólo quedaba él... y la Voz.

La Voz dijo:

–He hecho esto tan a menudo, y sin embargo aún tengo la capacidad de sentirme complacido con el éxito.

Murray sintió deseos de decir algo, pero no era consciente de poseer una boca, lengua o cuerdas vocales. Pese a todo, intentó emitir un sonido. Intentó, sin boca, susurrar palabras, o respirarlas, o simplemente impulsarlas fuera con una contracción de... lo que fuera.

Y brotaron. Oyó su propia voz, completamente reconocible, y sus propias palabras, infinitamente claras.

Murray preguntó:

–¿Es esto el Cielo?

La Voz le respondió:

–Este no es ningún lugar, tal como tú entiendes la palabra «lugar».

Murray se sintió azarado.

–Perdón si sueno como un estúpido, pero ¿tú eres Dios? Sin cambiar de entonación o estropear de ninguna forma la perfección del sonido, la Voz consiguió sonar divertida.

–Es extraño que siempre se me pregunte eso, por supuesto en un número infinito de formas. No hay ninguna respuesta que yo pueda dar y que tú puedas comprender. Yo soy..., lo cual es todo lo que puedo decir que sea significativo y que tú puedas cubrir con cualquier palabra o concepto que prefieras.

–¿Y qué soy yo? –preguntó Murray–. ¿Un alma? ¿O también soy tan sólo una existencia personificada?

Intentó no sonar sarcástico, pero tuvo la impresión de que fracasaba. Entonces pensó fugazmente en añadir un «Vuestra Gracia» o «Santísimo» o algo para contrarrestar el sarcasmo, y no pudo conseguir decidirse a hacerlo pese a que por primera vez en su existencia especuló con la posibilidad de ser castigado por su insolencia –¿o pecado?– con el Infierno, o lo que se le correspondiera.

La Voz no sonó ofendida.

–Tú eres fácil de explicar... incluso para ti. Puedes llamarte a ti mismo un alma si eso te complace, pero lo que realmente eres es un nexo de fuerzas electromagnéticas, dispuestas de tal modo que todas las interconexiones e interrelaciones son exactamente imitativas de aquellas de tu cerebro en tu Universo–existencia... hasta el más mínimo detalle. De tal modo que posees tu
capacidad de pensamiento, tus recuerdos, tu personalidad. Y te sigue pareciendo que tú eres tú.

Murray se dio cuenta de su propia incredulidad.

–Quieres decir que la esencia de mi cerebro es permanente.

–En absoluto. No hay nada en ti que sea permanente, excepto lo que yo elija hacer permanente. Yo formé el nexo. Yo lo construí mientras tú tenías existencia física, y lo ajusté al momento en el cual la existencia fallara.

La Voz parecía claramente complacida consigo misma, y tras una momentánea pausa prosiguió:

–Una intrincada pero absolutamente precisa construcción. Por supuesto, puedo hacer lo mismo con cualquier ser humano de tu mundo, pero prefiero no hacerlo.

Hay un cierto placer en la selección.

–Entonces eliges a muy pocos.

–Realmente muy pocos.

–¿Y qué ocurre con el resto?

–¡El olvido! Oh, por supuesto, tú imaginas el Infierno.

Murray hubiera enrojecido de haber tenido la capacidad de hacerlo.

–No –dijo–. Eso queda fuera de cuestión. Sin embargo, jamás hubiera creído ser tan virtuoso como para atraer tu atención como uno de los Elegidos.

–¿Virtuoso? Ah..., entiendo lo que quieres decir. Es fastidioso tener que forzar mi pensamiento a descender lo bastante como para permear el vuestro. No, no te he elegido por tu capacidad para el pensamiento, como he elegido a otros, a cuatrillones, de entre todas las especies inteligentes del Universo.

Murray se sintió repentinamente curioso, el hábito de toda una vida.

–¿Los eliges a todos por ti mismo, o hay otros como tú? –preguntó.

Por un fugaz momento, Murray creyó adivinar una reacción de impaciencia ante aquello, pero cuando la Voz llegó de nuevo no había emoción en ella.

–El si hay o no otros es algo irrelevante para ti. Este Universo es mío, y sólo mío. Es mi invención, mi construcción, destinado sólo para mis propósitos.

–Y sin embargo, con cuatrillones de nexos que has formado, ¿pierdes tu tiempo conmigo? ¿Tan importante soy?

–No eres en absoluto importante –dijo la Voz–. También estoy con los demás en una forma que, para tu percepción, parecería simultánea.

–¿Y sin embargo eres uno?

De nuevo un asomo de diversión. La Voz dijo:

–Buscas atraparme en una contradicción. Si tú fueras una ameba que puede considerarse individualidad únicamente en conexión con las células individuales, y tuvieras que preguntarle a un cachalote, hecho por más de treinta cuatrillones de células, si era uno o muchos, ¿cómo podría responder el cachalote de modo que fuera comprensible para la ameba?

–Pensaría en ello –dijo Murray secamente–. Puede hacerse comprensible.

–Exacto. Esa es tu función. Pensarás.

–¿Con qué fin? Tú ya lo sabes todo, supongo.

–Aunque lo supiera todo –dijo la Voz–, no podría saber que lo sé todo.

–Eso suena un poco como filosofía oriental –dijo Murray–, algo que suena profundo precisamente porque carece de significado.

–Prometes –dijo la Voz–. Respondes a mi paradoja con una paradoja... excepto que la mía no es una paradoja. Considera. Existo eternamente, pero ¿qué significa eso? Significa que no puedo recordar haber surgido a la existencia. Si pudiera recordarlo, entonces no hubiera existido eternamente. Si no puedo recordar haber surgido a la existencia, entonces hay al menos una cosa, la naturaleza de mí mismo empezando a existir, que no sé.

»Además, aunque lo que yo sé es infinito, también resulta cierto que lo que queda por conocer es igualmente infinito, ¿y cómo puedo estar seguro de que ambos infinitos son iguales? La cualidad infinita del conocimiento potencial puede ser infinitamente más grande que la infinitud de mi actual conocimiento. He aquí un ejemplo simple: si yo supiera todos los números enteros pares, conocería un número infinito de datos, y sin embargo no conocería ni un solo número entero
impar.

–Pero los números enteros impares pueden ser derivados –dijo Murray–. Si divides cada número entero par de toda la serie infinita por dos, tendrás otra serie infinita que contendrá en ella la serie infinita de números enteros impares.

–Has captado la idea –dijo la Voz–. Me siento complacido. Tu tarea será encontrar otras vías como esta, mucho más difíciles, de lo conocido a lo aún no conocido. Tienes tus recuerdos. Recordarás todos los datos que hayas recogido o aprendido alguna vez, o que posees o que podrás deducir de esos datos. Si es necesario, podrás aprender los datos adicionales que consideres pertinentes para los problemas que tú mismo te plantees.

–¿No puedes hacer todo eso por ti mismo?

–Puedo –dijo la Voz–, pero es más interesante de esta forma. Construí el Universo a fin de tener más datos con los que enfrentarme. Inserté en él el principio de la incertidumbre, la entropía, y otros factores de azar, a fin de hacer que el conjunto no resultara instantáneamente obvio. Ha funcionado bien, y me ha divertido durante toda su existencia.

»Luego introduje complejidades que produjeron primero la vida y luego la inteligencia, y la utilicé como fuente para un equipo de investigación, no porque necesitara su ayuda, sino porque introduciría un nuevo factor de azar. Descubrí que no podía predecir la siguiente pieza interesante de conocimiento conseguida, de dónde procedía, por qué medios se derivaba.

–¿Ha ocurrido eso alguna vez? –preguntó Murray.

–Por supuesto. Nunca pasa un siglo sin que aparezca algún detalle interesante en algún lugar.

–¿Algo en lo que tú hubieras podido pensar por ti mismo, pero que aún no habías hecho?

–Sí.

–¿Crees realmente que hay una posibilidad de que yo te complazca de esa forma? –preguntó Murray.

–¿En el próximo siglo? Virtualmente no. A largo plazo, sin embargo, tu éxito es seguro, puesto que estarás dedicado eternamente a ello.

–¿Estaré pensando durante toda la eternidad? ¿Para siempre?

–Sí.

–¿Con qué fin?

–Ya te lo he dicho. Para descubrir nuevo conocimiento.

–Pero más allá de eso. ¿Con qué fin debo descubrir nuevo conocimiento?

–Eso es lo que hiciste en tu vida ligada al Universo. ¿Cuál era tu finalidad entonces?

–Conseguir un mejor conocimiento que sólo yo podía conseguir –contestó Murray– . Recibir el aprecio de mis compañeros. Sentir la satisfacción del éxito sabiendo que disponía tan sólo de un tiempo limitado para alcanzarlo. Ahora sólo podría conseguir lo que puedes conseguir tú mismo si lo desearas con un mínimo esfuerzo. Tú no puedes reconocer mis méritos; tu puedes únicamente divertirte. Y no hay ningún mérito ni satisfacción en un éxito cuando dispongo de toda la eternidad para conseguirlo.

–¿Y no consideras el pensamiento y los descubrimientos valiosos por sí mismos? –preguntó la Voz–. ¿No encuentras que es innecesario requerir otro fin?

–Para un tiempo limitado, sí. No para toda la eternidad.

–Entiendo tu punto de vista. Sin embargo, no tienes elección.

–Tú dices que tengo que pensar. Pero no puedes obligarme a hacerlo.

–No pienso obligarte directamente –dijo la Voz–. No necesito hacerlo. Puesto que no tienes nada que hacer excepto pensar, pensarás. No sabes cómo no pensar.

–Entonces me proporcionaré yo mismo una meta. Me inventaré una finalidad.

–Por supuesto, puedes hacerlo –dijo la Voz, tolerante.

–Ya he encontrado una finalidad.

–¿Puedo saber cuál es?

–Ya la conoces. Sé que no estamos hablando de la forma habitual. Tú ajustas mi nexo de tal forma que yo creo oírte y creo estar hablando, pero tú me transfieres los pensamientos y recoges directamente los míos. Y cuando mi nexo cambia con mis pensamientos, tú eres inmediatamente consciente de ellos y no necesitas mi transmisión voluntaria.

–Estás sorprendentemente en lo cierto –admitió la Voz–. Eso me complace. Pero también me complace que me digas tus pensamientos voluntariamente.

–Entonces te los diré. La finalidad de mi pensamiento será descubrir una forma de interrumpir este nexo mío que tú has creado. No deseo pensar para ninguna finalidad útil excepto divertirte. No deseo pensar eternamente para divertirte. No deseo existir eternamente para divertirte. Todo mi pensamiento irá dirigido hacia terminar con el nexo. Eso me divertirá a mí.

–No tengo ninguna objeción a eso –dijo la Voz–. Incluso el pensamiento concentrado acerca de cómo terminar tu propia existencia puede dar como resultado, pese a ti mismo, algo nuevo e interesante. Y, por supuesto, si tienes éxito en ese intento de suicidio no habrás conseguido nada, puesto que instantáneamente puedo reconstruirte y en una forma tal que haga imposible repetir tu método de suicidio. Y si tú encuentras otra forma aún más sutil de interrumpir tu existencia, te reconstruiré con esa posibilidad también eliminada, y así sucesivamente. Puede ser un juego interesante, pero pese a todo seguirás existiendo eternamente. Esta es mi voluntad.

Murray sintió un estremecimiento, pero sus palabras brotaron con una perfecta calma.

–¿Estoy pues en el Infierno, después de todo? Tú has dado a entender que no existe ninguno, pero si esto fuera el Infierno tú podrías estar mintiendo como parte del juego del Infierno.

–En ese caso –dijo la Voz–, ¿de qué serviría asegurarte que no estás en el Infierno? Sin embargo, te lo aseguro. No hay aquí ni Cielo ni Infierno. Sólo existo yo.

–Considera entonces que mis pensamientos pueden resultarte inútiles –dijo Murray–. Si vengo a ti sin nada útil, ¿no será mejor para ti el... desarmarme, y no tomarte más molestias conmigo?

–¿Como una recompensa? ¿Deseas el Nirvana como premio al fracaso, y pretendes asegurarme ese fracaso? No hay trato aquí. No fracasarás. Con una eternidad ante ti, no puedes evitar el tener al menos un pensamiento interesante, por mucho que tú intentes lo contrario.

–Entonces crearé otra finalidad para mí. No intentaré destruirme. Estableceré como meta el humillarte. Pensaré en algo en lo que no solamente no hayas pensado nunca, sino en lo que nunca puedas llegar a pensar. Pensaré en la última respuesta, la respuesta definitiva, más allá de la cual no existe más conocimiento.

–No comprendes la naturaleza del infinito –dijo la Voz–. Puede que haya cosas que aún no me haya molestado en conocer. No puede haber nada que yo no pueda conocer.

–No puedes saber tu principio –dijo Murray pensativamente–. Tú mismo lo has dicho. Por lo tanto no puedes saber tampoco tu final. Muy bien. Esa será mi meta, y esa será la última respuesta. No me destruiré a mí mismo. Te destruiré a ti... si tú no me destruyes a mí primero.

–¡Ah! –exclamó la Voz–. Has llegado a eso mucho antes de lo normal. Empezaba a preocuparme de que te tomara tanto tiempo. ¿Sabes?, no hay nadie de esos que tengo conmigo en esta existencia de perfecto y eterno pensamiento que no tenga la ambición de destruirme. Es imposible.

–Tengo toda la eternidad para pensar en una forma de hacerlo –dijo Murray.

–Entonces intenta pensar en ello –dijo la Voz en tono neutro. Y desapareció.

Pero Murray tenía ahora su finalidad, y se sentía contento.

Porque, ¿qué podía desear cualquier Entidad, consciente de la existencia eterna..., excepto un fin?

¿Para qué otra cosa había estado buscando la Voz a lo largo de incontables miles de millones de años? ¿Y para qué otra razón había sido creada la inteligencia y reservados algunos especímenes para ponerlos a trabajar, excepto para ayudar en esa gran búsqueda? Y Murray pretendía ser él, y sólo él, quien tuviera éxito.

Cuidadosamente, y con la emoción de la finalidad, Murray empezó a pensar. Tenía mucho tiempo para ello.

Isaac Asimov

PRINCIPIO KOBDA

2009-03-05T00:58:00.004-02:00

"EXTRAER DEL FONDO DE TODAS LAS COSAS LO MÁS HERMOSO QUE HAY EN ELLAS"

Relato

2009-02-20T02:10:00.003-02:00

"Un niño estaba arrojando estrellas de mar desde la orilla hacia el agua.
Unas personas le preguntaron,
-¿Qué haces con esos animalitos?
El niño respondió,
-¡La marea bajó y debo regresar estas estrellas al mar antes de que mueran deshidratadas o las coman los pájaros!
Las personas contestaron:
- Pero, ¿has visto la cantidad que hay? ¿No tienes cosas más importantes que hacer?-
y agregaron,
-No puedes salvar a todas.
El niño miró detenidamente la que tenía en su mano, dirigió luego su mirada a los ojos de los caminantes y replicó,
- Es verdad, no puedo salvar a todas, pero a ésta, - dijo levantando su brazo - la salvé.
Y con todas sus fuerzas, la arrojó al mar".

Miedo

2009-02-12T12:24:00.004-02:00

Y en este preciso momento te das cuenta de que el mayor de tus miedos es simplemente una ilusión...

Y en este preciso momento te das cuenta de que el mayor de tus miedos es simplemente una ilusión...

Y en este preciso momento te das cuenta de que el mayor de tus miedos es simplemente una ilusión...

No valía la pena hacerse tanto problema.

Una Frase

2009-02-11T14:57:00.006-02:00

La dicha de la vida consiste en tener siempre algo que hacer, alguien a quien amar y alguna cosa que esperar...

Chalmers

Neon Genesis Evangelion

2008-11-17T14:50:00.005-02:00

Evangelion es una serie de ciencia ficción creada en 1995 por Hideaki Anno. Para muchos marcó no sólo un antes y después en el animé sino en sus vidas. La serie posee una trama muy rica y compleja y fue catalogada de ser de realismo épico (corriente de la literatura y del cine que tiende a mezclar la grandeza y el carácter sobrehumano de la épica con situaciones y personajes de caracteres más humanos, tendiendo a la profundización de las motivaciones de éstos y de las circunstancias de la narración). Posee momentos cómicos y dramáticos y trata una infinidad de temas que obligan al espectador a reflexionar. La banda sonora y la animación también son muy buenas.

Acá dejo los primeros 10 minutos de la serie:

Calígula

2008-11-11T19:02:00.007-02:00

ESCENA XIV ("Calígula" de Albert Camus)

CALÍGULA. Ah, eres tú. (Se detiene, en cierto modo como si buscara aplomo.) Hace tiempo que no te veo. (Acercándose lentamente.) ¿Qué haces? ¿Sigues escribiendo? ¿Puedes mostrarnos tus últimas obras?

EL JOVEN ESCIPIÓN (incómodo también, dividido entre el odio y no sabe qué). He escrito poemas, César.

CALÍGULA. ¿Sobre qué?

EL JOVEN ESCIPIÓN. No sé, César. Sobre la naturaleza, creo.

CALÍGULA (más cómodo). Hermoso tema. Y vasto. ¿Qué te ha hecho la naturaleza?

EL JOVEN ESCIPIÓN (recobrándose, con aire irónico y maligno). Me consuela de no ser César.

CALÍGULA. ¡Ah! ¿Y crees que podría consolarme de serlo?

EL JOVEN ESCIPIÓN (en la misma actitud). Bueno, ha curado heridas más graves.

CALÍGULA (extrañamente sencillo). ¿Heridas? Lo dices con maldad. ¿Es porque he matado a tu padre? Si supieras, sin embargo, qué justa es esa palabra. ¡Heridas! (Cambiando de tono.) No hay como el odio para que las personas se vuelvan inteligentes.

EL JOVEN ESCIPIÓN (rígido). He contestado a tu pregunta sobre la naturaleza.

CALÍGULA se sienta, mira a ESCIPIÓN, luego le toma bruscamente las manos y lo atrae a la fuerza a sus pies. Le sujeta el rostro entre las manos.

CALÍGULA. Recítame tu poema.

EL JOVEN ESCIPIÓN. Por favor, César, no.

CALÍGULA. ¿Por qué?

EL JOVEN ESCIPIÓN. No lo he traído.

CALÍGULA. ¿No lo recuerdas?

EL JOVEN ESCIPIÓN. No.

CALÍGULA. Dime por lo menos de qué trata.

EL JOVEN ESCIPIÓN (siempre rígido y como a pesar suyo). En él hablaba de cierto acuerdo...

CALÍGULA (interrumpiéndolo, en tono absorto). ...de la tierra y el pie.

EL JOVEN ESCIPIÓN (sorprendido, vacila y continúa). Sí, más o menos eso, y también de la línea de las colinas romanas y de ese sosiego fugitivo y turbador que a ellas lleva la noche...

CALÍGULA. ...Del grito de los vencejos en el cielo verde.

EL JOVEN ESCIPIÓN (abandonándose un poco más). Sí, también. Y de ese momento sutil en que el cielo aún lleno de oro, bruscamente gira y nos muestra un instante la otra faz, colmada de estrellas resplandecientes.

CALÍGULA. De ese olor a humo, árboles y agua que sube entonces de la tierra hacia la noche.

EL JOVEN ESCIPIÓN (entregado). ...El grito de las cigarras y la declinación del calor, los perros, el rodar de los últimos carros, las voces de los granjeros...

CALÍGULA. ... Y los caminos inundados de sombra entre los lentiscos y los olivares...

EL JOVEN ESCIPIÓN. Sí, sí. ¡Todo eso! ¿Pero cómo te has enterado?

CALÍGULA (estrechando contra sí al Joven Escipión). No sé. Quizá porque nos gustan las mismas verdades.

EL JOVEN ESCIPIÓN (estremecido, esconde la cabeza en el pecho de Calígula). ¡Oh, qué importa, si todo adopta en mí el rostro del amor!

CALÍGULA (siempre acariciador). Es la virtud de los grandes corazones, Escipión. ¡Si por lo menos pudiera conocer tu transparencia! Pero conozco demasiado la fuerza de mi pasión por la vida; no le bastará la naturaleza. Tú no puedes comprenderlo. Eres de otro mundo. Eres puro en el bien, así como yo soy puro en el mal.

EL JOVEN ESCIPIÓN. Puedo comprender.

CALÍGULA. No. Eso que hay en mí, ese lago de silencio, esas hierbas podridas... (Cambiando bruscamente de tono.) Tu poema ha de ser hermoso. Pero si quieres mi opinión...

EL JOVEN ESCIPIÓN (siempre estremecido). Sí.

CALÍGULA. A todo eso le falta sangre.

Escipión, como picado por una víbora, se echa bruscamente hacia atrás y mira a Calígula con horror. Sigue retrocediendo y habla con voz sorda frente a Calígula, a quien mira con intensidad.

EL JOVEN ESCIPIÓN. ¡Ah, monstruo, monstruo infecto! Otra vez has representado. Acabas de hacer una comedia, ¿eh? ¿Y estás contento contigo mismo?

CALÍGULA (con un poco de tristeza). Hay algo de verdad en lo que dices. Hice comedia.

EL JOVEN ESCIPIÓN (en el mismo tono). ¡Qué corazón hediondo y sangriento has de tener! ¡Oh, cómo deben de torturarte tanto mal y tanto odio!

CALÍGULA (suavemente). Calla, ahora.

EL JOVEN ESCIPIÓN. ¡Cómo te compadezco y cómo te odio!

CALÍGULA (colérico). Calla.

EL JOVEN ESCIPIÓN. ¡Y qué soledad inmunda ha de ser la tuya!

CALÍGULA (estallando, se arroja sobre él, lo toma del cuello y lo sacude). ¿Soledad? ¿Acaso tú conoces la soledad? La de los poetas y la de los impotentes. ¿Soledad? ¿Pero cuál? Ah, no sabes que nunca se está solo. Y que a todas partes nos acompaña el mismo peso de porvenir y pasado. Los seres que hemos matado están con nosotros. Y con ésos sería fácil. Pero los que hemos querido, los que no hemos querido y que nos quisieron, los pesares, el deseo, la amargura y la dulzura, las prostitutas y la pandilla de los dioses. (Lo suelta y retrocede hasta su sitio.) ¡Solo! ¡Ah, si por lo menos en lugar de esta soledad envenenada de presencias que es la mía, pudiera gustar la verdadera, el silencio y el temblor de un árbol! (Sentado, con súbito cansancio.) ¡La soledad! No, Escipión. La puebla un crujir de dientes y en toda ella resuenan ruidos y clamores perdidos. Y junto a las mujeres que acaricio, cuando la noche se cierra sobre nosotros y, lejos por fin de mi carne satisfecha, creo asir un poco de mí mismo entre la vida y la muerte, mi soledad entera se llena del agrio olor del placer en las axilas de la mujer que aún naufraga a mi lado.
(Parece extenuado. Largo silencio).

EL JOVEN ESCIPIÓN pasa detrás de Calígula y se acerca, vacilante. Tiende una mano hacia Calígula y la apoya en su hombro. Calígula, sin volverse, la cubre con una de las suyas.

EL JOVEN ESCIPIÓN. Todos los hombres tienen una dulzura en la vida. Eso los ayuda a continuar. A ella recurren cuando se sienten demasiado gastados.

CALÍGULA. Es cierto, Escipión.

EL JOVEN ESCIPIÓN. ¿No hay, pues, en la tuya, nada semejante? ¿La proximidad de las lágrimas? ¿Un refugio silencioso?

CALÍGULA. Sí, a pesar de todo.

EL JOVEN ESCIPIÓN. ¿Y qué es?

CALÍGULA (lentamente). El desprecio.

Metal Gear

2008-11-09T21:25:00.013-02:00

Hoy el posteo irá dedicado a la serie Metal Gear:

Esta serie fue creada por Hideo Kojima en el año 1987. Contiene uno de los primeros videojuegos de acción en el que el espionaje y el sigilo se enfatizan por arriba de la confrontación directa con el enemigo.

Describiéndola de una manera muy resumida, la serie se basa en tomar el control de distintos soldados de élite para terminar con la amenaza de los Metal Gear y de los villanos de turno que pretenden usarlos para diferentes propósitos. Los Metal Gear son unos tanques bípedos con la capacidad de lanzar armas nucleares desde cualquier punto del planeta indetectables para cualquier radar.

Aunque la serie contiene grandes cantidades de violencia (incluso de forma gráfica), está basada de forma subyacente en el pacifismo. Esto se refleja porque la misma trata temas como la finalidad de la guerra, la estupidez de la destrucción mutua, la ética a la hora de crear tecnología, los peligros de armas nucleares, la inteligencia artificial y la ingeniería genética en general, los efectos psicológicos de la lucha militar en niños y adultos, el concepto que los enemigos son sólo enemigos en términos relativos y las motivaciones detrás de los distintos tipos de vida que la gente elige.

Para muchos es considerada una excelente obra de arte no sólo por la diversión que genera el jugarla sino también por la calidad de las escenas cinematográficas y de la banda sonora guiadas por un libreto fantástico cuidados hasta el más mínimo detalle con personajes muy expresivos en distintas circunstancias.

A continuación mostraré algunas frases (unas en español y otras en inglés) interesantes de diversos juegos de la serie que tanto a mí como a muchos otros nos gustaron.

(Recomiendo que para el que todavía no jugó a ningún juego de esta serie y quiere jugarlo, no siga leyendo ya que las frases revelan algunos detalles de la trama y el argumento)

Meryl Silverburgh: So... tell me Snake, what's your name? Your real name?

Solid Snake: A name means nothing on the battlefield.

Meryl Silverburgh: How old are you?

Solid Snake: Old enough to know what death looks like.

Otacon: Have you ever... loved someone?

Solid Snake: That's what you came to ask?

Otacon: No, I was wondering if even soldiers fall in love.

Solid Snake: What are you trying to say?

Otacon: I want to ask you. Do you think love can bloom even on a battlefield?

Solid Snake: Yeah. I do. I think at any time, any place, people can fall in love with each other. But if you love someone, you have to be able to protect them.

Grey Fox: Fighting was the only thing I was good at, but at least I fought for what I believe in!

Solid Snake: A strong man doesn't need to read the future, he makes his own.

Liquid Snake: Why do you continue to follow your orders while your superiors betray you? Why did you come here? Well, I tell you then…

You enjoy all the killing. That’s why.

Sniper Wolf: I was born on a battlefield. Raised on a battlefield. Gunfire, sirens and screams... they were my lullabies... Hunted like dogs, day after day... driven from our ragged shelters... That... was my life. Each morning, I'd wake up... and find a few more of my family or friends dead beside me. I'd stare at the morning sun... and pray to make it through the day.

Solid Snake: Metal Gear is in an underground maintenance base to the north.

Meryl Silverburgh: Take me too. I know this place better than you do.

Solid Snake: You'll just slow me down. You don't have enough battle experience.

Meryl Silverburgh: I won't slow you down. I promise...

Solid Snake: And what if you do?

Meryl Silverburgh: Then you can shoot me.

Solid Snake: I don't like to waste bullets.

Liquid Snake: Following orders blindly with no questions asked. You've lost your warrior's pride and become nothing more than a pawn, Snake.

Naomi Hunter: Lo importante es que elijas tu propia vida y luego vivas.

Solidus Snake: Jack, listen to me. We're all born with an expiration date. No one lasts forever. Life is nothing but a grace period - for turning our genetic material into the next generation. The data of life is transferred from parent to child. That's how it works. But we have no heirs, no legacy. Cloned from our father, with the ability to reproduce conveniently engineered out. What is our legacy if we cannot pass the torch? Proof of our existence - a mark of some sort. When the torch is passed on from parent to child... it extends beyond DNA; information is imparted as well. All I want is to be remembered. By other people, by history.

Mei Ling: No olvides guardar tus recuerdos sobre mí Snake.
Solid Snake: No puedes guardar los recuerdos... los recuerdos son frágiles, cuando los reduces a números binarios y los envías por el aire dejan de ser recuerdos.
Mei Ling: Yo no estaría tan segura de eso, no hay nada que la tecnología no pueda hacer.
Solid Snake: Si eso es como dices, trata de guardar lo que pienso ahora mismo.
Mei Ling: No puedo guardar eso, al menos tienes que ponerlo en palabras para poder hacerlo.
Solid Snake: Exacto, y es así como los recuerdos son, van más allá de las palabras. No importa cuánto avance la tecnología; para penetrar en el corazón humano primero debes comprenderlo Mei Ling.
Mei Ling: ¿Y cómo hago eso?
Solid Snake: Enamorándote...

The Boss: (contando acerca de su viaje al espacio) Pude ver la tierra como una unidad sin fronteras. Sin capitalismo ni comunismo.

Colonel: La sociedad digital fomenta los defectos humanos y selectivamente recompensa el desarrollo de convenientes verdades a medias. Sólo mira a las extrañas yuxtaposiciones de moralidad alrededor tuyo.

Rose: Billones son gastados en nuevas armas con el fin de humanamente matar otros humanos.

Colonel: A los derechos de los criminales se les da más respecto que a la privacidad de sus víctimas.

Rose: Aunque hay personas sufriendo en pobreza, enormes donaciones son hechas para proteger especies en peligro. Todos crecen habiéndosele dicho la misma cosa.

Colonel: Se bueno con otras personas.

Rose: ¡Pero destroza a la competencia!

Colonel: "Eres especial." "Cree en ti mismo y tendrás éxito."

Rose: Pero es obvio desde el inicio que sólo algunos pueden tener éxito...

Colonel: Y esta es la manera en que el mundo termina. No en un grito sino con un gemido.

Rose: ¿Algo como un "yo" existe dentro de ustedes?

Colonel: Eso que ustedes llaman "yo" sirve nada más como una máscara para cubrir su propio ser.

Rose: En esta era de "verdades" prefabricadas, el "yo" es sólo algo usado para preservar esas emociones positivas que ustedes ocasionalmente sienten...

Colonel: Otra posibilidad es que el "yo" es un concepto que ustedes convenientemente tomaron prestado bajo la lógica de que podría dotarles con algún sentido de fuerza...

Colonel: Ironico que aunque el "yo" es algo que ustedes pusieron de moda, cada vez que algo sale mal, ustedes se voltean a su alrededor y le echan la culpa a algo más.

Rose: No es mi culpa. No es tu culpa.

Colonel: Al negarlo, ustedes simplemente recurren a buscar otra más conveniente "verdad" con el fin de hacerse sentir mejor.

Rose: ...dejando atrás en un instante la tan llamada "verdad" que ustedes alguna vez abrazaron.

Colonel: Raiden, hay también otras razones de tu selección.

Solidus crio a muchos otros niños soldados. ¿Sabes porque te elegimos por sobre ellos?

Fue porque eras el único que se negaba a tener conocimiento del pasado.

Todos los demás recuerdan lo que ellos fueron, y pagan por ello a diario.

Rose: Pero tú le diste tu espalda a todo lo que no te gusta.

Hiciste lo que querías, viste solo las cosas que querías, y por ti mismo solo. ¡Evitar la verdad bajo el disfraz de "amabilidad" es todo lo que hiciste!

The Boss: Sólo porque los soldados están en el mismo bando ahora no significa que siempre lo estarán. Las políticas determinan a quien enfrentas en el campo de batalla. Un soldado es una herramienta política, nada más.
Solid Snake: Hago lo que sea que tenga que hacer para cumplir el trabajo. No pienso en políticas.
The Boss: Hay un dicho en el Oriente: "Lealtad a los ideales".
Solid Snake: ¿Siendo... patriota?
The Boss: Siendo devoto a ti mismo por tu país.
Solid Snake: Sigo las órdenes del Presidente y la patria. Estoy listo para morir por ellos si es necesario.
The Boss: Las personas no son quienes dictan las misiones.
Solid Snake: ¿Entonces quien lo hace?
The Boss: Los tiempos.
Los valores de las personas cambian con el tiempo. Y así los lideres de un país. Los enemigos con los que peleamos son solo enemigos en términos relativos. Constantemente cambiando con el pasar de los tiempos. El bien de ayer, puede ser el mal del mañana. Siempre y cuando tengamos "Lealtad a los ideales", no tiene caso creer en todo... incluso en aquellos que amamos. Lo único en lo que podemos creer con absoluta certeza... Es en la misión.

Ying Yang

2008-11-04T22:33:00.008-02:00

El complemento de los opuestos

"En el ser centramos nuestro interés, pero del no-ser depende su utilidad"

Laozi (老子) en su libro "Tao Te Ching" Cap. 11 (las traducciones varían mucho)

Fractales

2008-10-21T00:12:00.018-02:00

“Una noche clara, Amphos levantó la vista al cielo y, a partir de las pautas de las estrellas, trató de construir las figuras de aquellos héroes y heroínas que formaban las constelaciones en el cielo. Para su humilde ojo de artista, los parecidos de aquellas formas eran muy pobres. Él mismo podría haber dispuesto las estrellas de una forma más convincente. ¿Por qué los dioses no han dispuestos las estrellas de una forma más adecuada?, se preguntaba. Tal como estaban, las disposiciones se parecían más a granos diseminados, sembrados al azar por un granjero, que a un diseño deliberado de un dios. Entonces le asaltó una extraña idea: No busques razones en las pautas concretas de las estrellas, o en otras disposiciones desordenadas de objetos; busca en su lugar un orden universal más profundo en el comportamiento de los objetos.

Amphos razonaba que, después de todo, no encontramos orden en las figuras que forman semillas dispersas cuando caen al suelo, sino en la forma milagrosa en que cada una de ellas puede desarrollarse hasta formar una planta viva, con una soberbia estructura, y cada una de ellas similar en los detalles a las demás.”

Fragmento del prólogo de “El camino a la realidad” de Roger Penrose

Dentro del caos natural del universo es interesante destacar que se pueden encontrar distintos patrones que de alguna manera modelan, otorgando una estética única, la estructura y el comportamiento de sistemas dinámicos como las galaxias, las plantas, el clima, las cordilleras, las redes neuronales, el sistema circulatorio, determinadas piezas musicales e inclusive fenómenos sociales.

Es importante pensar en otro tipo de geometría no euclidiana para este tipo de estudios ya que es sabido que un sol no es una esfera perfecta, un relámpago no va en línea recta y una montaña no es un cono. Es acá donde aparecen los fractales:

Sin entrar en formalismos teóricos aburridos, los fractales son objetos matemáticos compuestos de partes atómicas que reflejan un todo. El término fue propuesto por un matemático llamado Benoit Mandelbrot. Una inmensidad de fractales distintos se pueden observar en la naturaleza. Tienen la característica de tener detalle desde cualquier escala desde la que se lo observe. También son autosimilares (el todo es igual a cualquiera de sus partes). Esta autosimilitud puede ser exacta o no dando lugar a un abanico azaroso más grande y, por ende, más fiel a la realidad.

Muchos fractales pueden ser definidos mediante una función recurrente sencilla así como también varios sistemas naturales se componen de elementos asociados a patrones de organización simples. Al tener dicha función, sólo basta con pasarle infinitos parámetros posibles y, finalmente, el fractal se irá modelando. La carácterística más destacable de un fractal es la belleza cuando se forman cosas complejas interesantes mediante reglas simples.

Ejemplos de fractales que tienen patrones claramente visibles:

Fractal de Koch

Triángulo de Sierpinski

Fractal de Julia

Acá se observan dos fractales en la naturaleza:

Redes neuronales

Helecho

Fotos Digitales

2008-05-31T00:02:00.005-03:00

Christophe Huet

Blutsbrüder Design

Taylor James

Sven Prim

Platinum FMD

Platinum FMD

El Ruiseñor Y La Rosa

2008-05-27T00:49:00.010-03:00

-Dijo que bailaría conmigo si le llevaba una rosa roja -se lamentaba el joven estudiante-, pero no hay una sola rosa roja en todo mi jardín.

Desde su nido de la encina, oyóle el ruiseñor. Miró por entre las hojas asombrado.

-¡No hay ni una rosa roja en todo mi jardín! -gritaba el estudiante.

Y sus bellos ojos se llenaron de llanto.

-¡Ah, de qué cosa más insignificante depende la felicidad! He leído cuanto han escrito los sabios; poseo todos los secretos de la filosofía y encuentro mi vida destrozada por carecer de una rosa roja.

-He aquí, por fin, el verdadero enamorado -dijo el ruiseñor-. Le he cantado todas las noches, aún sin conocerlo; todas las noches les cuento su historia a las estrellas, y ahora lo veo. Su cabellera es oscura como la flor del jacinto y sus labios rojos como la rosa que desea; pero la pasión lo ha puesto pálido como el marfil y el dolor ha sellado su frente.

-El príncipe da un baile mañana por la noche -murmuraba el joven estudiante-, y mi amada asistirá a la fiesta. Si le llevo una rosa roja, bailará conmigo hasta el amanecer. Si le llevo una rosa roja, la tendré en mis brazos, reclinará su cabeza sobre mi hombro y su mano estrechará la mía. Pero no hay rosas rojas en mi jardín. Por lo tanto, tendré que estar solo y no me hará ningún caso. No se fijará en mí para nada y se destrozará mi corazón.

-He aquí el verdadero enamorado -dijo el ruiseñor-. Sufre todo lo que yo canto: todo lo que es alegría para mí es pena para él. Realmente el amor es algo maravilloso: es más bello que las esmeraldas y más raro que los finos ópalos. Perlas y rubíes no pueden pagarlo porque no se halla expuesto en el mercado. No puede uno comprarlo al vendedor ni ponerlo en una balanza para adquirirlo a peso de oro.

-Los músicos estarán en su estrado -decía el joven estudiante-. Tocarán sus instrumentos de cuerda y mi adorada bailará a los sones del arpa y del violín. Bailará tan vaporosamente que su pie no tocará el suelo, y los cortesanos con sus alegres atavíos la rodearán solícitos; pero conmigo no bailará, porque no tengo rosas rojas que darle.

Y dejándose caer en el césped, se cubría la cara con las manos y lloraba.

-¿Por qué llora? -preguntó la lagartija verde, correteando cerca de él, con la cola levantada.

-Si, ¿por qué? -decía una mariposa que revoloteaba persiguiendo un rayo de sol.

-Eso digo yo, ¿por qué? -murmuró una margarita a su vecina, con una vocecilla tenue.

-Llora por una rosa roja.

-¿Por una rosa roja? ¡Qué tontería!

Y la lagartija, que era algo cínica, se echo a reír con todas sus ganas.

Pero el ruiseñor, que comprendía el secreto de la pena del estudiante, permaneció silencioso en la encina, reflexionando sobre el misterio del amor.

De pronto desplegó sus alas oscuras y emprendió el vuelo.

Pasó por el bosque como una sombra, y como una sombra atravesó el jardín.

En el centro del prado se levantaba un hermoso rosal, y al verle, voló hacia él y se posó sobre una ramita.

-Dame una rosa roja -le gritó -, y te cantaré mis canciones más dulces.

Pero el rosal meneó la cabeza.

-Mis rosas son blancas -contestó-, blancas como la espuma del mar, más blancas que la nieve de la montaña. Ve en busca del hermano mío que crece alrededor del viejo reloj de sol y quizá el te dé lo que quieres.

Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía entorno del viejo reloj de sol.

-Dame una rosa roja -le gritó -, y te cantaré mis canciones más dulces.

Pero el rosal meneó la cabeza.

-Mis rosas son amarillas -respondió-, tan amarillas como los cabellos de las sirenas que se sientan sobre un tronco de árbol, más amarillas que el narciso que florece en los prados antes de que llegue el segador con la hoz. Ve en busca de mi hermano, el que crece debajo de la ventana del estudiante, y quizá el te dé lo que quieres.

Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía debajo de la ventana del estudiante.

-Dame una rosa roja -le gritó-, y te cantaré mis canciones más dulces.

Pero el arbusto meneó la cabeza.

-Mis rosas son rojas -respondió-, tan rojas como las patas de las palomas, más rojas que los grandes abanicos de coral que el océano mece en sus abismos; pero el invierno ha helado mis venas, la escarcha ha marchitado mis botones, el huracán ha partido mis ramas, y no tendré más rosas este año.

-No necesito más que una rosa roja -gritó el ruiseñor-, una sola rosa roja. ¿No hay ningún medio para que yo la consiga?

-Hay un medio -respondió el rosal-, pero es tan terrible que no me atrevo a decírtelo.

-Dímelo -contestó el ruiseñor-. No soy miedoso.

-Si necesitas una rosa roja -dijo el rosal -, tienes que hacerla con notas de música al claro de luna y teñirla con sangre de tu propio corazón. Cantarás para mí con el pecho apoyado en mis espinas. Cantarás para mí durante toda la noche y las espinas te atravesarán el corazón: la sangre de tu vida correrá por mis venas y se convertirá en sangre mía.

-La muerte es un buen precio por una rosa roja -replicó el ruiseñor-, y todo el mundo ama la vida. Es grato posarse en el bosque verdeante y mirar al sol en su carro de oro y a la luna en su carro de perlas. Suave es el aroma de los nobles espinos. Dulces son las campanillas que se esconden en el valle y los brezos que cubren la colina. Sin embargo, el amor es mejor que la vida. ¿Y qué es el corazón de un pájaro comparado con el de un hombre?

Entonces desplegó sus alas obscuras y emprendió el vuelo. Pasó por el jardín como una sombra y como una sombra cruzó el bosque.

El joven estudiante permanecía tendido sobre el césped allí donde el ruiseñor lo dejó y las lágrimas no se habían secado aún en sus bellos ojos.

-Sé feliz -le gritó el ruiseñor-, sé feliz; tendrás tu rosa roja. La crearé con notas de música al claro de luna y la teñiré con la sangre de mi propio corazón. Lo único que te pido, en cambio, es que seas un verdadero enamorado, porque el amor es más sabio que la filosofía, aunque ésta sea sabia; más fuerte que el poder, por fuerte que éste lo sea. Sus alas son color de fuego y su cuerpo color de llama; sus labios son dulces como la miel y su hálito es como el incienso.

El estudiante levantó los ojos del césped y prestó atención; pero no pudo comprender lo que le decía el ruiseñor, pues sólo sabía las cosas que están escritas en los libros.

Pero la encina lo comprendió y se puso triste, porque amaba mucho al ruiseñor que había construido su nido en sus ramas.

-Cántame la última canción -murmuró-. ¡Me quedaré tan triste cuando te vayas!

Entonces el ruiseñor cantó para la encina, y su voz era como el agua que ríe en una fuente argentina.

Al terminar la canción, el estudiante se levantó, sacando al mismo tiempo su cuaderno de notas y su lápiz.

"El ruiseñor -se decía paseándose por la alameda-, el ruiseñor posee una belleza innegable, ¿pero siente? Me temo que no. Después de todo, es como muchos artistas: puro estilo, exento de sinceridad. No se sacrifica por los demás. No piensa más que en la música y en el arte; como todo el mundo sabe, es egoísta. Ciertamente, no puede negarse que su garganta tiene notas bellísimas. ¿Que lástima que todo eso no tenga sentido alguno, que no persiga ningún fin práctico!"

Y volviendo a su habitación, se acostó sobre su jergoncillo y se puso a pensar en su adorada.

Al poco rato se quedó dormido.

Y cuando la luna brillaba en los cielos, el ruiseñor voló al rosal y colocó su pecho contra las espinas.

Y toda la noche cantó con el pecho apoyado sobre las espinas, y la fría luna de cristal se detuvo y estuvo escuchando toda la noche.

Cantó durante toda la noche, y las espinas penetraron cada vez más en su pecho, y la sangre de su vida fluía de su pecho.

Al principio cantó el nacimiento del amor en el corazón de un joven y de una muchacha, y sobre la rama más alta del rosal floreció una rosa maravillosa, pétalo tras pétalo, canción tras canción.

Primero era pálida como la bruma que flota sobre el río, pálida como los pies de la mañana y argentada como las alas de la aurora.

La rosa que florecía sobre la rama más alta del rosal parecía la sombra de una rosa en un espejo de plata, la sombra de la rosa en un lago.

Pero el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.

-Apriétate más, ruiseñorcito -le decía-, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada.

Entonces el ruiseñor se apretó más contra las espinas y su canto fluyó más sonoro, porque cantaba el nacimiento de la pasión en el alma de un hombre y de una virgen.

Y un delicado rubor apareció sobre los pétalos de la rosa, lo mismo que enrojece la cara de un enamorado que besa los labios de su prometida.

Pero las espinas no habían llegado aún al corazón del ruiseñor; por eso el corazón de la rosa seguía blanco: porque sólo la sangre de un ruiseñor puede colorear el corazón de una rosa.

Y el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.

-Apriétate más, ruiseñorcito -le decía-, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada.

Entonces el ruiseñor se apretó aún más contra las espinas, y las espinas tocaron su corazón y él sintió en su interior un cruel tormento de dolor.

Cuanto más acerbo era su dolor, más impetuoso salía su canto, porque cantaba el amor sublimado por la muerte, el amor que no termina en la tumba.

Y la rosa maravillosa enrojeció como las rosas de Bengala. Purpúreo era el color de los pétalos y purpúreo como un rubí era su corazón.

Pero la voz del ruiseñor desfalleció. Sus breves alas empezaron a batir y una nube se extendió sobre sus ojos.

Su canto se fue debilitando cada vez más. Sintió que algo se le ahogaba en la garganta.

Entonces su canto tuvo un último destello. La blanca luna le oyó y olvidándose de la aurora se detuvo en el cielo.

La rosa roja le oyó; tembló toda ella de arrobamiento y abrió sus pétalos al aire frío del alba.

El eco le condujo hacia su caverna purpúrea de las colinas, despertando de sus sueños a los rebaños dormidos.

El canto flotó entre los cañaverales del río, que llevaron su mensaje al mar.

-Mira, mira -gritó el rosal-, ya está terminada la rosa.

Pero el ruiseñor no respondió; yacía muerto sobre las altas hierbas, con el corazón traspasado de espinas.

A medio día el estudiante abrió su ventana y miró hacia afuera.

-¡Qué extraña buena suerte! -exclamó-. ¡He aquí una rosa roja! No he visto rosa semejante en toda vida. Es tan bella que estoy seguro de que debe tener en latín un nombre muy enrevesado.

E inclinándose, la cogió.

Inmediatamente se puso el sombrero y corrió a casa del profesor, llevando en su mano la rosa.

La hija del profesor estaba sentada a la puerta. Devanaba seda azul sobre un carrete, con un perrito echado a sus pies.

-Dijiste que bailarías conmigo si te traía una rosa roja -le dijo el estudiante-. He aquí la rosa más roja del mundo. Esta noche la prenderás cerca de tu corazón, y cuando bailemos juntos, ella te dirá cuanto te quiero.

Pero la joven frunció las cejas.

-Temo que esta rosa no armonice bien con mi vestido -respondió-. Además, el sobrino del chambelán me ha enviado varias joyas de verdad, y ya se sabe que las joyas cuestan más que las flores.

-¡Oh, qué ingrata eres! -dijo el estudiante lleno de cólera.

Y tiró la rosa al arroyo.

Un pesado carro la aplastó.

-¡Ingrato! -dijo la joven-. Te diré que te portas como un grosero; y después de todo, ¿qué eres? Un simple estudiante. ¡Bah! No creo que puedas tener nunca hebillas de plata en los zapatos como las del sobrino del chambelán.

Y levantándose de su silla, se metió en su casa.

"¡Qué tontería es el amor! -se decía el estudiante a su regreso-. No es ni la mitad de útil que la lógica, porque no puede probar nada; habla siempre de cosas que no sucederán y hace creer a la gente cosas que no son ciertas. Realmente, no es nada práctico, y como en nuestra época todo estriba en ser práctico, voy a volver a la filosofía y al estudio de la metafísica."

Y dicho esto, el estudiante, una vez en su habitación, abrió un gran libro polvoriento y se puso a leer.

Oscar Wilde

Ánimo!!!

2008-05-20T21:45:00.004-03:00

Muchas veces creemos
en el destino.
Rezamos.
Esperamos que las cosas pasen.
Y nos olvidamos de
lo más importante.
Creer en nosotros mismos.
Nos conformamos.
En vez de arriesgarnos.
Sin pensar que cada día que
pasa, nunca volverá.
Nada está escrito.
Nada está hecho.
Nada es imposible.
Ni siquiera lo imposible.
Todo depende
de nuestra voluntad.
De esa fuerza que nos sale
de adentro.
De decir “si, puedo”
a cada desafío.
Tenemos el poder.
Cuando estamos decididos,
cuando estamos convencidos,
cuando de verdad queremos algo,
no hay obstáculo capaz de interponerse.
Si queremos, podemos llegar
más lejos.
Si queremos, podemos llegar
más alto.
Si queremos, podemos hacer
lo que sea.
Solo hay que proponérselo.

JUST DO IT.

No hacen falta ojos
para ver más allá.
Basta con que cierres los párpados
para que aparezcan tus ilusiones.
Tus esperanzas.
Tus motivos para luchar.
Lo importante está en vos.
Adentro.
Esperando a que te animes a mostrarlo.
No te fijes en los demás.
Hacé lo que a vos te parece
sin bajar la vista ante nadie.
Tu voluntad puede transformar tus lágrimas en sudor.
Tu desgano en sacrificio.
Tu duda en convicción.
Te permite pararte después de cada tropiezo
y hace que tus problemas dejen de serlo.
Si no ves la fuerza que hay dentro tuyo,
el que está ciego sos vos.

JUST DO IT.

La piel se arruga.
El pelo se vuelve blanco.
Los días se convierten en años.
Pero lo importante no cambia.
Tu fuerza,
tu convicción,
no tienen edad.
Tu espíritu es el plumero de cualquier telaraña.
Detrás de cada línea de llegada,
hay una de partida.
Detrás de cada logro,
un nuevo desafío.
Mientras estés vivo,
si extrañás lo que hacías volvé a hacerlo.
No vivas de fotos amarillas.
Seguí aunque todos esperen que abandones.
No dejes que se oxide el hierro que hay en vos.
Hacé que en vez de lástima te tengan respeto.
Cuando por los años no puedas correr, trotá.
Cuando no puedas trotar, caminá.
Cuando no puedas caminar, usa un bastón.
Pero nunca te detengas.

JUST DO IT.

Están los que usan siempre
la misma ropa
Están los que llevan amuletos.
Los que hacen promesas.
Los que imploran mirando al cielo.
Los que creen en supersticiones.
Y están los que siguen corriendo
cuando les tiemblan las piernas.
Los que siguen jugando
cuando se acaba el aire.
Los que siguen luchando
cuando todo parece perdido.
Como si cada vez fuera la última vez.
Convencidos de que la vida misma
es un desafío.
Sufren.
Pero no se quejan.
Porque saben que el dolor pasa.
El sudor se seca.
El cansancio termina.
Pero hay algo que nunca desaparecerá:
la satisfacción de haberlo logrado.
En sus cuerpos hay la misma
cantidad de músculos.
En sus venas corre la misma sangre.
Lo que los hace diferentes
es su espíritu.
La determinación de alcanzar la cima.
Una cima a la que no se llega
superando a los demás.
Sino superándose a uno mismo.

JUST DO IT.

Nike

Las Ruinas Circulares

2008-05-16T00:57:00.006-03:00

Nadie lo vio desembarcar en la unánime noche, nadie vio la canoa de bambú sumiéndose en el fango sagrado, pero a los pocos días nadie ignoraba que el hombre taciturno venía del Sur y que su patria era una de las infinitas aldeas que están aguas arriba, en el flanco violento de la montaña, donde el idioma zend no está contaminado de griego y donde es infrecuente la lepra. Lo cierto es que el hombre gris besó el fango, repechó la ribera sin apartar (probablemente, sin sentir) las cortaderas que le dilaceraban las carnes y se arrastró, mareado y ensangrentado, hasta el recinto circular que corona un tigre o caballo de piedra, que tuvo alguna vez el color del fuego y ahora el de la ceniza. Ese redondel es un templo que devoraron los incendios antiguos, que la selva palúdica ha profanado y cuyo dios no recibe honor de los hombres. El forastero se tendió bajo el pedestal. Lo despertó el sol alto. Comprobó sin asombro que las heridas habían cicatrizado; cerró los ojos pálidos y durmió, no por flaqueza de la carne sino por determinación de la voluntad. Sabía que ese templo era el lugar que requería su invencible propósito; sabía que los árboles incesantes no habían logrado estrangular, río abajo, las ruinas de otro templo propicio, también de dioses incendiados y muertos; sabía que su inmediata obligación era el sueño. Hacia la medianoche lo despertó el grito inconsolable de un pájaro. Rastros de pies descalzos, unos higos y un cántaro le advirtieron que los hombres de la región habían espiado con respeto su sueño y solicitaban su amparo o temían su magia. Sintió el frío del miedo y buscó en la muralla dilapidada un nicho sepulcral y se tapó con hojas desconocidas.

El propósito que lo guiaba no era imposible, aunque sí sobrenatural. Quería soñar un hombre: quería soñarlo con integridad minuciosa e imponerlo a la realidad. Ese proyecto mágico había agotado el espacio entero de su alma; si alguien le hubiera preguntado su propio nombre o cualquier rasgo de su vida anterior, no habría acertado a responder. Le convenía el templo inhabitado y despedazado, porque era un mínimo de mundo visible; la cercanía de los leñadores también, porque éstos se encargaban de subvenir a sus necesidades frugales. El arroz y las frutas de su tributo eran pábulo suficiente para su cuerpo, consagrado a la única tarea de dormir y soñar.

Al principio, los sueños eran caóticos; poco después, fueron de naturaleza dialéctica. El forastero se soñaba en el centro de un anfiteatro circular que era de algún modo el templo incendiado: nubes de alumnos taciturnos fatigaban las gradas; las caras de los últimos pendían a muchos siglos de distancia y a una altura estelar, pero eran del todo precisas. El hombre les dictaba lecciones de anatomía, de cosmografía, de magia: los rostros escuchaban con ansiedad y procuraban responder con entendimiento, como si adivinaran la importancia de aquel examen, que redimiría a uno de ellos de su condición de vana apariencia y lo interpolaría en el mundo real. El hombre, en el sueño y en la vigilia, consideraba las respuestas de sus fantasmas, no se dejaba embaucar por los impostores, adivinaba en ciertas perplejidades una inteligencia creciente. Buscaba un alma que mereciera participar en el universo.

A las nueve o diez noches comprendió con alguna amargura que nada podía esperar de aquellos alumnos que aceptaban con pasividad su doctrina y sí de aquellos que arriesgaban, a veces, una contradicción razonable. Los primeros, aunque dignos de amor y de buen afecto, no podían ascender a individuos; los últimos preexistían un poco más. Una tarde (ahora también las tardes eran tributarias del sueño, ahora no velaba sino un par de horas en el amanecer) licenció para siempre el vasto colegio ilusorio y se quedó con un solo alumno. Era un muchacho taciturno, cetrino, díscolo a veces, de rasgos afilados que repetían los de su soñador. No lo desconcertó por mucho tiempo la brusca eliminación de los condiscípulos; su progreso, al cabo de unas pocas lecciones particulares, pudo maravillar al maestro. Sin embargo, la catástrofe sobrevino. El hombre, un día, emergió del sueño como de un desierto viscoso, miró la vana luz de la tarde que al pronto confundió con la aurora y comprendió que no había soñado. Toda esa noche y todo el día, la intolerable lucidez del insomnio se abatió contra él. Quiso explorar la selva, extenuarse; apenas alcanzó entre la cicuta unas rachas de sueño débil, veteadas fugazmente de visiones de tipo rudimental: inservibles. Quiso congregar el colegio y apenas hubo articulado unas breves palabras de exhortación, éste se deformó, se borró. En la casi perpetua vigilia, lágrimas de ira le quemaban los viejos ojos.

Comprendió que el empeño de modelar la materia incoherente y vertiginosa de que se componen los sueños es el más arduo que puede acometer un varón, aunque penetre todos los enigmas del orden superior y del inferior: mucho más arduo que tejer una cuerda de arena o que amonedar el viento sin cara. Comprendió que un fracaso inicial era inevitable. Juró olvidar la enorme alucinación que lo había desviado al principio y buscó otro método de trabajo. Antes de ejercitarlo, dedicó un mes a la reposición de las fuerzas que había malgastado el delirio. Abandonó toda premeditación de soñar y casi acto continuo logró dormir un trecho razonable del día. Las raras veces que soñó durante ese período, no reparó en los sueños. Para reanudar la tarea, esperó que el disco de la luna fuera perfecto. Luego, en la tarde, se purificó en las aguas del río, adoró los dioses planetarios, pronunció las sílabas lícitas de un nombre poderoso y durmió. Casi inmediatamente, soñó con un corazón que latía.

Lo soñó activo, caluroso, secreto, del grandor de un puño cerrado, color granate en la penumbra de un cuerpo humano aun sin cara ni sexo; con minucioso amor lo soñó, durante catorce lúcidas noches. Cada noche, lo percibía con mayor evidencia. No lo tocaba: se limitaba a atestiguarlo, a observarlo, tal vez a corregirlo con la mirada. Lo percibía, lo vivía, desde muchas distancias y muchos ángulos. La noche catorcena rozó la arteria pulmonar con el índice y luego todo el corazón, desde afuera y adentro. El examen lo satisfizo. Deliberadamente no soñó durante una noche: luego retomó el corazón, invocó el nombre de un planeta y emprendió la visión de otro de los órganos principales. Antes de un año llegó al esqueleto, a los párpados. El pelo innumerable fue tal vez la tarea más difícil. Soñó un hombre íntegro, un mancebo, pero éste no se incorporaba ni hablaba ni podía abrir los ojos. Noche tras noche, el hombre lo soñaba dormido.

En las cosmogonías gnósticas, los demiurgos amasan un rojo Adán que no logra ponerse de pie; tan inhábil y rudo y elemental como ese Adán de polvo era el Adán de sueño que las noches del mago habían fabricado. Una tarde, el hombre casi destruyó toda su obra, pero se arrepintió. (Más le hubiera valido destruirla.) Agotados los votos a los númenes de la tierra y del río, se arrojó a los pies de la efigie que tal vez era un tigre y tal vez un potro, e imploró su desconocido socorro. Ese crepúsculo, soñó con la estatua. La soñó viva, trémula: no era un atroz bastardo de tigre y potro, sino a la vez esas dos criaturas vehementes y también un toro, una rosa, una tempestad. Ese múltiple dios le reveló que su nombre terrenal era Fuego, que en ese templo circular (y en otros iguales) le habían rendido sacrificios y culto y que mágicamente animaría al fantasma soñado, de suerte que todas las criaturas, excepto el Fuego mismo y el soñador, lo pensaran un hombre de carne y hueso. Le ordenó que una vez instruido en los ritos, lo enviaría al otro templo despedazado cuyas pirámides persisten aguas abajo, para que alguna voz lo glorificara en aquel edificio desierto. En el sueño del hombre que soñaba, el soñado se despertó.

El mago ejecutó esas órdenes. Consagró un plazo (que finalmente abarcó dos años) a descubrirle los arcanos del universo y del culto del fuego. Íntimamente, le dolía apartarse de él. Con el pretexto de la necesidad pedagógica, dilataba cada día las horas dedicadas al sueño. También rehizo el hombro derecho, acaso deficiente. A veces, lo inquietaba una impresión de que ya todo eso había acontecido... En general, sus días eran felices; al cerrar los ojos pensaba: Ahora estaré con mi hijo. O, más raramente: El hijo que he engendrado me espera y no existirá si no voy.

Gradualmente, lo fue acostumbrando a la realidad. Una vez le ordenó que embanderara una cumbre lejana. Al otro día, flameaba la bandera en la cumbre. Ensayó otros experimentos análogos, cada vez más audaces. Comprendió con cierta amargura que su hijo estaba listo para nacer -y tal vez impaciente. Esa noche lo besó por primera vez y lo envió al otro templo cuyos despojos blanqueaban río abajo, a muchas leguas de inextricable selva y de ciénaga. Antes (para que no supiera nunca que era un fantasma, para que se creyera un hombre como los otros) le infundió el olvido total de sus años de aprendizaje.

Su victoria y su paz quedaron empañadas de hastío. En los crepúsculos de la tarde y del alba, se prosternaba ante la figura de piedra, tal vez imaginando que su hijo irreal ejecutaba idénticos ritos, en otras ruinas circulares, aguas abajo; de noche no soñaba, o soñaba como lo hacen todos los hombres. Percibía con cierta palidez los sonidos y formas del universo: el hijo ausente se nutría de esas disminuciones de su alma. El propósito de su vida estaba colmado; el hombre persistió en una suerte de éxtasis. Al cabo de un tiempo que ciertos narradores de su historia prefieren computar en años y otros en lustros, lo despertaron dos remeros a medianoche: no pudo ver sus caras, pero le hablaron de un hombre mágico en un templo del Norte, capaz de hollar el fuego y de no quemarse. El mago recordó bruscamente las palabras del dios. Recordó que de todas las criaturas que componen el orbe, el fuego era la única que sabía que su hijo era un fantasma. Ese recuerdo, apaciguador al principio, acabó por atormentarlo. Temió que su hijo meditara en ese privilegio anormal y descubriera de algún modo su condición de mero simulacro. No ser un hombre, ser la proyección del sueño de otro hombre ¡qué humillación incomparable, qué vértigo! A todo padre le interesan los hijos que ha procreado (que ha permitido) en una mera confusión o felicidad; es natural que el mago temiera por el porvenir de aquel hijo, pensado entraña por entraña y rasgo por rasgo, en mil y una noches secretas.

El término de sus cavilaciones fue brusco, pero lo prometieron algunos signos. Primero (al cabo de una larga sequía) una remota nube en un cerro, liviana como un pájaro; luego, hacia el Sur, el cielo que tenía el color rosado de la encía de los leopardos; luego las humaredas que herrumbraron el metal de las noches; después la fuga pánica de las bestias. Porque se repitió lo acontecido hace muchos siglos. Las ruinas del santuario del dios del fuego fueron destruidas por el fuego. En un alba sin pájaros el mago vio cernirse contra los muros el incendio concéntrico. Por un instante, pensó refugiarse en las aguas, pero luego comprendió que la muerte venía a coronar su vejez y a absolverlo de sus trabajos. Caminó contra los jirones de fuego. Éstos no mordieron su carne, éstos lo acariciaron y lo inundaron sin calor y sin combustión. Con alivio, con humillación, con terror, comprendió que él también era una apariencia, que otro estaba soñándolo.

Jorge Luis Borges

2 Frases

2008-05-12T13:23:00.005-03:00

Lo primero que aprendemos:

"Las cosas no siempre salen como uno quiere"

Probablemente la frase más importante a tener en cuenta:

"Siempre que llovió, paró"

Delfín

2008-05-11T23:51:00.003-03:00

Pietà

2008-05-09T23:36:00.005-03:00

Michelangelo

Táctica Y Estrategia

2008-05-07T14:59:00.008-03:00

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
mo sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Mario Benedetti

La Nascita Di Venere (Fragmento)

2008-05-06T00:23:00.007-03:00

Sandro Botticelli

Continuidad De Los Parques

2008-05-05T13:57:00.012-03:00

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

Julio Cortázar

Pale Blue Dot

2008-05-01T23:59:00.016-03:00

"Mira ese punto. Eso es aquí. Eso es casa. Eso es nosotros. En él se encuentra todo aquel que amas, todo aquel que conoces, todo aquel del que has oído hablar, cada ser humano que existió, vivió sus vidas. La suma de nuestra alegría y sufrimiento, miles de confiadas religiones, ideologías y doctrinas económicas, cada cazador y recolector, cada héroe y cobarde, cada creador y destructor de la civilización, cada rey y cada campesino, cada joven pareja enamorada, cada madre y padre, cada esperanzado niño, inventor y explorador, cada maestro de moral, cada político corrupto, cada “superestrella”, cada “líder supremo”, cada santo y pecador en la historia de nuestra especie vivió ahí – en una mota de polvo suspendida en un rayo de luz del sol.

La Tierra es un muy pequeño escenario en una vasta arena cósmica. Piensa en los ríos de sangre vertida por todos esos generales y emperadores, para que, en gloria y triunfo, pudieran convertirse en amos momentáneos de una fracción de un punto. Piensa en las interminables crueldades visitadas por los habitantes de una esquina de ese pixel para los apenas distinguibles habitantes de alguna otra esquina; lo frecuente de sus incomprensiones, lo ávidos de matarse unos a otros, lo ferviente de su odio. Nuestras posturas, nuestra imaginada auto-importancia, la ilusión de que tenemos una posición privilegiada en el Universo, son desafiadas por este punto de luz pálida.

Nuestro planeta es una mota solitaria de luz en la gran envolvente oscuridad cósmica. En nuestra oscuridad, en toda esta vastedad, no hay ni un indicio de que la ayuda llegará desde algún otro lugar para salvarnos de nosotros mismos.

La Tierra es el único mundo conocido hasta ahora que alberga vida. No hay ningún otro lugar, al menos en el futuro próximo, al cual nuestra especie pudiera migrar. Visitar, sí. Colonizar, aún no. Nos guste o no, en este momento la Tierra es donde tenemos que quedarnos. Se ha dicho que la astronomía es una experiencia de humildad y construcción de carácter. Quizá no hay mejor demostración de la tontería de los prejuicios humanos que esta imagen distante de nuestro minúsculo mundo. Para mí, subraya nuestra responsabilidad de tratarnos los unos a los otros más amablemente, y de preservar el pálido punto azul, el único hogar que jamás hemos conocido.”

Carl Sagan